* * *
Рассвет забрезжил . Золотая
Заря над городом плыла
И ведьма Аннушка, взлетая,
На рельсы масло пролила.
Но только мастер, а не бес я...
Кот хохотал. Кот пьян был в дым.
И я взлетал до поднебесья
По старым лестницам кривым.
Мое окно опять открыто
На самом первом этаже.
Ах, Маргарита, Маргарита -
Не промахнись на вираже.
Я за окном живу. Я – вот он.
Безумен взгляд. Невнятна речь.
Вплыви, подобно вешним водам,
Согрей своей одеждой печь.
Я знал всегда, что ты вернёшься –
Среди беды, в прорехах дня.
Скорей от неба отмахнёшься,
Чем жить захочешь без меня –
Жить одиноко , отстранённо,
Не видеть звёзд над головой...
И ты взлетаешь оперённой
По лестнице моей кривой.
О, эта дерзость или шалость! –
И поднебесье на двоих.
Неведомое отражалось
В зрачках миндальных глаз твоих...
Кот хохотал. Был новый начат
Виток Судьбы...Мельканье лет.
Спроси меня, что это значит?
И где ответ? И в чем ответ?
* * *
В ушах любимый голос
Звенел: «Не жаль. Не жду».
И сердце раскололось
На горе и беду.
Кричит зловещий кочет –
В его пустом глазу
Немая тётка точит
Костлявую слезу.
Лист прошлого дубовый.
Запутанный клубок –
Вначале было Слово
И был вначале Бог,
И небо тёмно-сине.
А нынче в горле ком,
В душе торчком пустыня
И ветер – сквозняком.
Устал любимых звать я,
Слова устал вязать.
Офелия и братья –
Мне нечего сказать.
Ночь надевает маску
Разбойничью и – вах! –
Срывает с глаз повязку
И бьёт ногою в пах.
Но я лечу всё выше,
Прохожих веселя.
И подо мною дышит
Распахнуто земля.
* * *
Я различил однажды сумрак вещий –
Его потом иначе назовут –
И в нём узрел: явления и вещи,
И куклы их – слова – во мгле плывут.
Всё спутано, а впрочем, все дорожки
Приводят в Рим, дописана скрижаль.
И сына божья красные сапожки
Распроданы, и вам его не жаль.
Не жаль его. За все ответит Пушкин.
И пишущему не сносить голов.
Пора спешить на новый зов кукушки
И погибать по-новому – без слов
Каким глаголом жечь? Звездой какою?
О подлинности сердца и труда
любви – струною порванной – строкою
успеть сказать в пустое, в никуда,
сказать, что над пожарищем провеять,
ни для чего, в пустое, наобум...
И милые не захотят поверить,
бо нищенства шедевр затмил им ум:
мои волчата – куклы, люди, совы –
иллюзий завершённая глава.
Но встанет Смерть. И встанет Смерть – не-слово.
И волком взвоют волки – не-слова.
Но всё-таки я грезил не напрасно –
«Жизнь – это сон», но явью станут сны.
И я успею выдохнуть безгласно
Остатки пустоты и мертвизны.
* * *
Под веками ничьими сны ничьи
В том городе, где сумерки, как птичьи
Простые души...Сколько ни кричи
О славе, о победе, о величьи –
Вещественны лишь ужас или страх,
Подобное короткой вспышке Время
И светонадпись на семи ветрах:
СПАСИ, ГОСПОДЬ, СВОЁ ШАЛЬНОЕ ПЛЕМЯ.
Узоры неприглядные в окне ,
В краях иных мелькавшие когда-то.
Что делать? На войне как на войне.
Страшнее, если брат пойдёт на брата...
В чем сущность этих смут и этих мест,
Где гибнет род за родом голос вещий? –
В том городе-репейнике, где крест
Несом над миром вечной жизнью – вещью,
В том напряжённом холоде, где Дух –
Дно Иеговы – нас влечёт к истокам.
Здесь тьма, и свет, и зрение, и слух
Сливаются в одно пред высшим оком.
Мы вздрогнем в пробуждении ночном.
А где-то вспышки слепят. Взрывы рушат.
Идёт война. И темень за окном.
Идёт война. Спасите наши души.
Спроси меня
Спроси меня как ветер завывает,
И расспроси о холоде камней.
Спроси меня, какой любовь бывает,
И я тебе поведаю о ней.
Спроси меня, и пару строк черкни-ка
О том , как в переулках тишина,
Спроси меня, когда цветёт черника,
Спроси меня, когда идёт война.
Спроси о том, чего и нет на свете
И вслушайся в мой хриплый баритон.
Любовь как ветер, как душистый ветер,
И знать нельзя, откуда дует он
Спроси меня , любимая, живая,
Когда меж нами пропасть и стена.
Любовь – она как влага дождевая.
Она ничья. И всем она дана.
Спроси меня о безымянной бедной
Той осени, о кружащей листве.
Пускай труба златая гимн победный
Играет в бесконечной синеве.
Спроси меня, кто этот шарик вертит,
Таинственное Имя назови.
Спроси меня, любимая, о смерти.
И я тебе отвечу. О любви.
Поэты
Мелькнувшею тенью стираются жизней лавины.
Нагим седоком на Пегасе бескрылом летят
То Жизнь, а то Смерть – мироздания две половины –
И где-то в потёмках , обнявшись, друг в друга глядят.
А книга стихов – это словно увядшая осень.
Разбросаны строфы , что чёрные листья в снегу.
И голос, читающий их, поздний ветер уносит
Куда-то туда...А куда – я понять не могу.
Куда-то туда, в направлении необъяснимом:
Поэты – деревья, на коих печали плоды
И сохнет листва от тоски по далёким любимым,
И светятся кроны. И музыки вечной лады.
Поэты – посредники между людьми и Вселенной –
Она открывается взору при помощи слов.
И вещи, чужие по духу толпе неизменной,
Поэту друзья , непостижен их смысл и улов.
Исчезли дороги, пройти удавалось по коим
Тоски караванам. Лишь поле кровавящих роз.
И лишь потому шаг поэта ночами спокоен.
И лишь потому дух поэта и твёрд, и тверёз.
А книга поэта – мёд терпкий, златой и небесный,
Сочащийся мерно из сотов незримых души.
На арфе поэта не струны, но жгучие песни,
Нагие сердца и созвездий далёких ковши.
Поэзия – Жизнь и Корабль. Навстречу прибою
Плывём мы по ней, созерцая окрест чудеса.
И ранят глубОко, исполнены праведной болью,
Поэтов небесных звенящие в ней голоса
Поэты во тьму, в бесконечность плывут и уходят,
Сливается с Богом строка, и строфа, и глава.
И мир сотворяя из книг и чудесных мелодий,
Серебряной нитью печатают в небе слова.
Искусство поэзии
Я обучил любви свои слова.
Так сам Господь творил слова вначале,
И я немел, пока не зазвучали
Их гласные. Их небо и трава.
И я словам деревья показал,
А тех, что шелестеть не захотели,
Повесил на суку высокой ели,
Безжалостно сминал их и кромсал.
Мне было очень трудно. Словеса
Должны быть на меня и мир похожи.
Ножом по сердцу и огнём по коже
Пусть полоснут, взмывая в небеса.
Вдруг я услышал: подступает дождь,
Когда слова слагал, вдруг я услышал...
Пока ещё не дождь шагал по крышам,
А только лишь молчание и дрожь
Вдруг я услышал: это дождь стучит!
Как будто стадо вспугнутых оленей
По крышам пробежало в отдаленье
И пыль словес взмелась из-под копыт
И подхватил я самого себя,
Упёрся в берега реки руками...
Я стал мостом. Слова пошли кругами.
Тонули, задыхаясь и сипя.
Тогда я перекинул этот мост
Меж травами, кустами бересклета...
Под ним уже плескалась речка Лета,
И мост висел между камней и звёзд,
Между висками женщин и мужчин.
И я слова погнал по двум потокам.
Пускай они плывут к своим истокам
Средь поездов гудящих и машин.
Средиземноморская фантазия
Наблюдая на глади вод отраженье Луны,
я гляжу, как из волн воспаряет рыба в немом полёте,
как царит над тобою пчела, поглощая нектар слюны
всех безмолвных звёзд, соки ветра и мёды плоти...
я тебе опишу островов зелёных недвижный флот
в море бледной зари и одетое в числа время,
и двенадцати муз крылатых ночной полёт,
и неясных пленительных строф золотое стремя
наготою сияя, промелькнёшь бережком-бережком,
возвращая песку океан , одежды напиток...
и едва прикоснувшись к ней огненным языком,
Солнце выпьет по капле волну из мельчайших ниток,
разбиваясь о мелкие камни, по прихоти терпсихор
прозвенит вода нежной лютней о встречах, разлуках, встречах...
пёстрый голос, и дивную песню, и птичий хор
я услышу на разных прекрасных земных наречьях...
полоса прибрежная , как змея с головою севера и южным хвостом,
расцвеченным антарктическими звёздами, что сапфиры – камни,
уползёт в темноту, растворяясь в заката вине густом,
отнимая у моря рыб и тебя даря мне.
* * *
Что от меня тебе останется
На этой стороне земной?
Стихов ли том «Моя избранница»?
Цветы ли, взращенные мной?
Цветы – природы подношение.
Все размышленья – дар ума.
Моим творениям завершение,
Тебе останется зима.
Окатит вечность жутким холодом,
Врывающимся сквозь озон.
Я на гитаре вдарю соло там,
На семиструнной выдам звон.
И романсеро, и балладою
Зажгу сердца волной огня…
Плывёт Вселенная армадою
И всей громадой на меня.
И там, где Млечный Путь протянется
На тонкой грани бытия,
Пусть от меня тебе останется
Любовь нетленная моя.
© Марк Эпельзафт, 2022.
© 45-я параллель, 2022.