Выпуски альманаха «45-я параллель»

Дирижёры живут дольше всех.
Окунаются в музыку, взмывают в незримые выси
и машут руками – движенье, движенье!
Это полезно, и долго живут.

...В дыму войны всё видится иначе.
Малютка-жизнь, и всуе, и вотще.
И девочки рыдают на плече.
А мальчики... А мальчики не плачут.

А когда это всё обустроят,
Подмалюют – не то чтоб уйду,
Бог меня, как слезинку, уронит
Где-нибудь на другую беду.

Он наплывал, как кашалот, на сушу,
любой стихии вестник и жилец,
и насыщал свою больную душу
хмельным сырьём кровавящих телец.

Мне уже не вернуться, родные мои родники…
Между нами не вёрсты – ушедшая в космос эпоха.
Как же вы далеки, как пронзительно вы далеки –
город первого крика и город последнего вздоха…

Просто чувство:
Нитку жизни спасла
Лишь искусства
Серебряная игла.

Ещё закат цепляется за крыши
И на бульваре саксофон играет,
Но в горнем мире нас никто не слышит,
А если слышит, то не понимает.

Восток и Запад – так уж повелось –
Никак между собой не разберутся,
Покуда не свернут земную ось,
Покуда в битве смертной не сойдутся.

Ставки сделаны, не изменить их,
очень много уже на кону...
Жизнь – подвеска на тоненьких нитях
соблюдает мою тишину.