* * *
Мгновение – и осень далека,
Сопротивляться незачем и нечем.
Пусть не зима, а лишь её предтеча,
Не сам Господь, но всё ж его рука.
Мгновение – и мы обречены
Дышать на пальцы и писать на стёклах.
И зябнут тополя. И мир застёгнут
До подбородка, то есть до весны.
* * *
Фонари застывшим светом
Лезут в душу снегопада.
Над заснеженным портретом –
Позабытая лампада.
Позабыта, словно милость,
Словно отзвук. Словно эхо.
Словно что-нибудь случилось.
Словно кто-нибудь уехал...
* * *
В тёплой вязкости влажной ваты
Сквозь распахнутость окон – настежь
Вспышкой огненно-розоватой
Накопившейся за день страсти,
Неуёмной, слепой лавиной,
Опрокинутой набок чашей,
Перерезанной пуповиной,
Всем безумством желаний наших –
Хлынул дождь!
* * *
Задует свечи лунный свет
Устало, буднично, неброско,
И звёзды в зыбкой синеве
Застынут капельками воска.
И все забудутся во сне,
Кто грешен был и кто безгрешен,
И небеса осыпят снег,
Как запоздалый цвет черешен.
* * *
Отшумев, растаяла в тумане
Буря, бушевавшая в стакане,
И душа по-прежнему чиста,
Трепетно внимающая звуку,
Как рука, сжимающая руку,
Как к устам прижатые уста.
Мы всё ищем зыбкую свободу,
Всё мутим измученную воду,
Но за штормом вновь приходит штиль,
Оставляя после урагана
Муть на самом донышке стакана
И в карманах ветер, соль и пыль.
* * *
Сорванные нервы,
Взорванные хаты, –
Если б сорок первый
Сразу в сорок пятый.
Вдовые невесты,
Брошенные флаги, –
Если бы от Бреста
Сразу до Рейхстага.
Если бы на сердце
Ставили заплаты!
Если б сорок первый
Сразу в сорок пятый.
* * *
Душой не запасёшься впрок,
Поэзия – сестра побега!
Глаза, отвыкшие от снега,
Забила пыль чужих дорог.
Я здесь – за три материка,
За полвитка земного шара,
Где сны, как отблески пожара,
Не отгоревшего пока.
Где вырывается тоска,
Как погорелец к пепелищу,
Где не находит то, что ищет,
Её дрожащая рука.
Я здесь и к вам, издалека
Мой голос плачет и смеётся,
Я здесь, на самом дне колодца,
Считаю в небе облака.
Я здесь – я в глубине листа,
Я пью вино и корчу рожи
Тому, кто кажется моложе
Моих, без малого, полста.
Я здесь… На шпилях петухи,
И слякоть, и огни вокзала,
И зал, и я иду из зала
На сцену, к вам – читать стихи...
* * *
Серый дым уходит к небу,
Где я не был
И не буду.
Всё запомню!
Всё забуду!
Серый дым уходит к небу.
Растворившись по туману,
Не обманут,
Не потерян,
Он далёкий ищет берег,
Растворившись по туману.
Берег дальний, берег сказки,
Неизведанное чудо!
Я искал его повсюду –
Дальний берег,
Берег сказки…
Серый дым уходит к небу,
К неизведанному чуду...
Всё запомню!
Всё забуду!
Серый дым уходит к небу,
Где я не был и не буду.
* * *
Плюс один на дворе. Плюс один на душе.
День хандрою размыт, день, как дьявол, капризен.
И закапан слезами крахмальный манжет,
И расстроенный снег на оконном карнизе.
Древний город в ночи молчалив и угрюм,
В золочёном окладе – бездонная слякоть…
Что-то в мире разладилось, коль Декабрю
Ничего не осталось, как плакать и плакать.
По-весеннему льёт день и ночь напролёт.
Кто ответит за всё? Кто всё это осушит?
Но... затянута пауза, и гололёд
Успокоит деревья, дороги и души.
На арене слепая покорность судьбе,
Позабыта безумная сладость побега!
Просто мы разуверились верить себе,
Просто мы отвыкаем от белого снега.
* * *
Октябрь откровеннее Марта:
Презрение к cмерти,
Краплёные карты
На мокрых мольбертах
Монмартра.
* * *
Светает. Улицы пусты,
Кленовый лист в канале тонет,
И разведённые мосты,
Как разведённые ладони.
* * *
Блеклый свет фонаря
Над дырявым зонтом.
Пережить, переждать
И остаться в живых,
И поведать о том,
Как в бреду Сентября
Бьют ладони дождя
По щекам мостовых.
* * *
Октябрь. Закрыты кавычки,
Расставлены точки.
Дурацкая эта привычка –
Страдать в одиночку.
* * *
Кого просить о пощаде
На небе или в груди?
Несчастье крадётся сзади,
Хотя оно впереди.
Мы долго играли в прятки.
Петляя. Меняя масть.
В начале пути – с оглядкой,
В конце – уже не таясь.
Какая была погоня!
Огонь заслонял огонь...
В прекраснейшей из агоний
Металась моя ладонь.
Скользя по ступеням шатким,
И падая, и крича...
Мы долго играли в прятки,
Но вот оно – у плеча.
И бестолку душу прятать,
И прятаться, и кружить.
Смешное слово – расплата.
Расплата – как способ жить!
А был у судьбы украден
Всего-то – затёртый грош...
Кого просить о пощаде
Когда пощады не ждёшь.
* * *
Месяц был молод,
Страсть разгоралась,
Чёрная страсть.
Желчь цвета золота
По пьедесталам
Всласть пролилась.
Пыль по обочинам –
Розовой пеной,
Накипью зла.
Тайны пророчества
Вздулись, как вены,
В завязь узла.
Кровь заиграла,
Жемчуг с престолов
Сыпался в грязь!
Месяц был молод,
Страсть разгоралась,
Чёрная страсть.
© Юрий Вайсман, 1999-2014.
© 45-я параллель, 2015.