Кабан и икебана
Кабан решил
Заняться икебаной.
Навязывал цветам
Свой вкус кабаний.
Цветы безропотно
Терпели беспредел:
Кабан строптивых
Просто брал –
И ел.
«А где мораль?» –
Читатель чешет ухо.
Мораль уже давно
В кабаньем брюхе.
* * *
Этой полной луне –
Всего каких-то
Четырнадцать дней.
А выглядит –
Как на девятом месяце.
* * *
«Отцы народа»
обещают рай.
Поверить им –
жизнь станет пасторалью.
Обычно в баснях
есть своя мораль.
Нам скармливают басни
без морали.
* * *
Я видел сон: я знаменит и беден.
Во сне такое может приключиться.
Я счастлив был, я так гордился этим!
Я птицей был. На что богатство птице!
* * *
Если возьмём и помножим
Ноль на сотню тысяч
Таких же нолей,
То мы в результате получим
Всё тот же несчастный ноль.
Если возьмём и помножим
Одно ничтожество
На сотню тысяч
Таких же точно ничтожеств,
Получим целую армию
Серых ничтожеств.
Что за страшный предмет –
Арифметика.
* * *
Льву Толстому для полного счастья
Каждый день не хватало
Ровно пятьсот рублей.
И вот сегодня,
Спустя сто с лишним лет,
Я стою перед той же проблемой,
Но только с поправкой на время
И с учетом поганой инфляции.
* * *
Незваной гостьей, жалкой сиротой
Пришла печаль, и мы её впустили.
Она на час пришла – не на постой.
Но лгали нам глаза её пустые.
Она расселась, ноги – шасть! – за стол:
Незваный гость, как правило, нахален.
На час зашла, осталась на постой.
Тоска всё пела и не затихала.
Печаль-тоска снедает души нам,
Клянётся быть надёжною подругой,
Дарить цветы кошмаров серым снам,
И ворожить, кружить над нами вьюгой.
И вот она нам души бередит,
Она уже – хозяйка положенья.
Распояса́лась, судит да рядит,
И метко, чётко бьёт на пораженье.
Томится, ноет безотчетно грудь,
Тоске-печали нашей боли мало.
Давай пошлём подальше эту грусть,
Пока она сама нас не послала...
* * *
Моё золотое сердце
Не обеспечено золотым запасом.
Медный грош –
Вот и вся золотая
Ему цена.
* * *
У Льва Толстого была
Ясная Поляна с тишиной.
Она позволяла Толстому
Слушать своё вдохновенье.
А я не слышу,
Что кричит мне Муза.
Что-то гениальное, наверно.
Просто так она кричать не станет.
Я из-за шума ничего не слышу.
На улице бибикают машины.
А дома меня оглушают
Жена со своим телевизором,
Дочка с воющим феном,
И сын, что во всё свое горло
Подпевает хитам папуасов.
Так что – прости, человечество,
Но ты на меня не рассчитывай
И напрасно не жди от меня
Чего-нибудь такого, на века.
Нет у меня тишины,
Нет и Ясной Поляны,
Да и сам я – не Лев Толстой.
А Муза истошно кричит,
Что что-то такое там помнит,
Какое-то там чудное мгновенье,
Но, по-моему, на неё
Из-за этого шума
Нашёл депрессняк и маразм.
Поэты и толпа
Баллада
Толпа всегда обожает
Ломать поэтов.
Толпа их ломает, ломает,
Всё ищет в поэтах слабинку,
Но поэты никак не даются:
Они ведь – не ветки сирени.
Толпа рубила поэтов,
Толпа пилила поэтов,
Подрывала, корёжила корни,
Но поэты никак не сдавались:
Они ведь – не вербы, не сосны.
Но кто-то толпу надоумил
Действовать тонко, умело,
И толпа победила поэтов
Своим равнодушием,
Своей бездуховностью,
Своим безграничным невежеством.
Она не читала поэтов,
Не почитала поэтов,
И души поэтов засохли,
Словно цветы без воды,
Потому что там, где невежество,
Бездуховность и равнодушие,
Там поэзии нечего делать.
* * *
Тает жизнь, как во рту карамелька,
Тень улыбки – на бледном лице...
Годы резво бегут – словно белка,
Замурованная в колесе.
Почва стала вдруг зыбкой и шаткой,
Там, в тумане, последний рубеж...
Годы резво бегут – как лошадка,
Измеряя кругами манеж.
* * *
На этой земле я увидел
Мёртвое Море.
Я ужаснулся и ахнул,
Но вынес.
На этой земле я увидел
Долину Смерти.
Я содрогнулся и ахнул,
Но выжил.
Господи, не приведи мне
Увидеть осколки неба –
Меня просто
На это
Не хватит...
* * *
Когда у подножья Синая
Моисей вдохновенно читал
Божьи заповеди,
Люди слушали своего пророка
С величайшим почтением,
Одобрительно кивали головами,
Но за спиною при этом
Держали скрещённые пальцы…
* * *
Боже мой, как она танцевала!
Сколько пластики в ней, сколько грации!
Моё сердце тревожно заныло:
А вдруг она подойдёт
И попросит, чтоб я подарил ей
Поднос из чистого серебра,
Да ещё и с голубой каёмкой,
И чтоб на этом подносе
Непременно была
Голова Иоанна Крестителя?..
© Гурген Баренц, 2017–2022.
© 45-я параллель, 2022.