* * *
Вторая половина мартобря.
Весна придёт и больше не покинет
Всех нас, чтоб не страдали зря:
Мол, может, вовсе в мире и весны нет.
Но как же нет, когда она придёт –
Так женщина приходит на свиданье –
И улыбнётся, и растопит лёд,
И скажет: «Извини за опозданье!»
* * *
Ничтожнее всех ничтожных,
Когда он стихи не пишет, –
Так Пушкин сказал о поэте.
И всё ж в передрягах дорожных,
В потоке предчувствий тревожных
Весь путь его гладью не вышит,
Судьба, что в затылок нам дышит,
Не лайкает нас в интернете.
* * *
Насыщенный зелёный цвет
Начала лета.
Он к сентябрю сойдёт на нет,
Другого цвета
Всё будет. А пока густой,
Душистый, мятный
Зелёный цвет такой простой,
Невероятный.
* * *
Под ногами гибнут абрикосы,
Это всё июль, и юг России.
На любые сложные вопросы
Отвечать не хочется. В такие
Дни, пока не отпускные, впрочем,
Абрикосы гибнут не на блюде.
Знаешь, это лучше всё равно, чем
Если гибнут люди.
* * *
Существую не для литературной среды,
Существую для литературного воскресения.
Уж очень быстро стихает стихотворение,
Но тем не менее оставляет следы.
Больше б воды в июле, меньше б в стихах воды,
Меньше бы прозы жизни, больше бы вдохновения.
* * *
Думал в литературу войти, словно в маршрутку,
А оказалось, что это была раритетная «Волга»,
Думал в литературу войти, шутя, на минутку,
А оказалось, что затянуло всерьёз и надолго.
* * *
Игра не проиграна. Гранёный стакан
Наполовину полон,
Не опрокинут под стол он
И навечно не спрятан под старый диван.
Но цель не достигнута. А была ли цель?
Или просто ветер двери срывал с петель.
И она скрипела –
По-своему пела.
* * *
Ночь августа самодостаточна,
Легка, объёмна и густа.
Звёзд траектория всегда точна,
Без них Вселенная пуста.
Пройдя дорогами сумбурными,
Мы строим путь по звёздам тем,
Юпитерами и сатурнами
Не освещённые совсем.
* * *
Жизнь ворует время у творчества,
Но это не так уж и важно, ибо
Все ещё помнишь имена-отчества
Наших классиков, и на том спасибо.
Мы давно не герои Тургенева,
Представить их с гаджетами трудно.
Проснёшься утром, видишь в окне – Нева,
На летней набережной многолюдно.
* * *
Нормальный ноябрь. За листопадом следует снегопад.
Зиме, чтоб явиться, порою не надо разбега.
И тянет корявые руки к небу безлиственный сад
И получает манну небесную в виде обильного снега.
* * *
Дождь в декабре, как плачущий мужик,
Нелеп немного,
Но он в пути, он ко всему привык,
Была б дорога.
С дождём так просто перейти на «ты»,
Назло всем стужам,
Вместо людей – бродячие зонты
Бредут по лужам.
* * *
Скитаясь по китаям
Своей души,
Мы что-то постигаем,
О том пиши.
Пусть фараоны Фрейда
Кричат: «Постой!»
Но этот мир не чей-то,
А только твой.
* * *
Снег для дворников и детворы –
Кому-то мученье, кому – развлеченье,
Нечто, лежащее до поры
И хорошая тема для стихотворенья.
Тема банальна, впрочем, стишок,
Надеюсь, окажется интересным.
Запущенный кем-то вверх снежок
Становится в космосе телом небесным.
* * *
Завтра уже весна,
Её очертания чётки,
Пора бы всплывать со дна
В жёлтой своей подлодке.
Брось торопить финал,
Всё зачислять в убыток.
«Я перезимовал», –
Просто себе скажи так.
* * *
Публикую вещи свои, продолжаю вещать.
День ушёл в никуда, кто восполнит потерю?
Так же легко, как дышать, надо уметь прощать,
Это единственный путь, только в него я и верю.
© Валерий Сурненко, 2018–2019.
© 45-я параллель, 2019.