Трепет
Драгоценна жизнь от Бога,
Посмотри – плывёт рассвет,
Пламенем горит дорога,
А огня в помине нет.
Сердце радостью займётся,
Жар охватит. Дух – замри!
Счастье ласточкой несётся
На сияние зари.
Счастье
На душе такой покой
С раннего утра!
Хлопотливая жена
Ласкова, добра.
Тихо песенку поёт,
Детям шьёт наряд.
От неё не отвести
Мне довольный взгляд.
А в печи трещат дрова,
Дети скок-поскок,
И петляет над трубой
Серенький дымок.
За окном бела зима,
Снег да снегири.
Стынут в соснах вековых
Отсветы зари.
* * *
Услышу музыку в движении листа –
Придёт волнение, живая интонация.
Дотронусь пальцами до пышного куста
И мне ответит белая акация.
Ответят гром и молния – Держись!
Рождай строку! Пиши стихи заветные!
Потянет нестерпимо к звёздам, ввысь,
На мысли, на дела без фальши, светлые.
Ива
Заплакала ива.
Соловей улетел на юг.
Певец голосистый
И лучший мой друг.
Надеюсь. Волнуюсь.
Он должен вернуться назад.
Я стану весёлой
От ласковых серенад.
Молоденькой веткой
Нежно к нему прижмусь.
Он любит меня
И сказал на прощанье – Вернусь!
Осенняя элегия
Осенняя элегия,
Прохладные слова,
У клёна придорожного
Пылает голова.
Антоновка осыпалась,
В траве лежит она,
Как будто на хозяине
Тяжёлая вина.
Заросшая дорога,
Не деланы дела.
Под липами столетними
Забытого села.
* * *
Я открываю двери в мир.
Звенят старинные запоры.
Заснежен домик под луной,
На окнах звёздные узоры.
Я открываю двери в мир.
Созвездия судьбу решают.
Без края темнота небес
И мысли вечность составляют.
Я открываю двери в мир.
Как будто только вновь родился,
А мир вдруг тайной стороной
Взял и негаданно раскрылся.
Я открываю двери в мир.
В единстве звёзды, небо, реки.
Ау! Уснувшие сады
И тайны жизни в человеке.
Я открываю двери в мир…
Он ушёл
Он ушёл и не вернулся.
Чистым духом обернулся.
Не найти его нигде,
Ни на небе, ни в воде.
Жизнь текла не просто в теле.
Из него создать хотели
И убийцу, и рвача,
Проститута – стукача,
Торгаша, «Святой завет».
Он твердил: «Я лишь поэт».
* * *
Я никому не нужен.
Мать умерла давно.
С кем был в духовной дружбе
В Латвии пьёт вино.
Где вы, святые годы?
Где ты, мой лучший друг?
Осень – печаль природы
И одиночества круг.
Похороны
Морозный день. Заснежены кусты.
На кладбище железные кресты
С оградами. Российские печали,
Часовенка, несчастному подали.
Процессия под музыку металла,
Молитву вечную старушка прошептала.
И крик от горя долго разносился.
Последний путь усопшего, простился
С ним белый свет. Закрыли крышку гроба,
Среди людей у низкого сугроба.
Последние слова и горькие волнения…
Через дорогу славят день рождения.
В туман
Светает. Утро. Солнце за горой.
Туман над полем дымкой серебрится.
Мечтаю по желанию с ним слиться,
Впуская в душу призрачный покой.
Прохладная уходит в рощу мгла.
В чистейших водах щука сильно бьётся,
И до рассвета час лишь остаётся,
Тропинка между сосен пролегла.
Выходит лось виденьем на покос,
Ничто его движений не тревожит,
И колокольчик лепестками может
Звенеть без звука и тревожить плёс.
Я жить хочу, забыв про страшный век,
В котором боль преследует терпение,
Где смерть от злобы дикое явление
И счастье ищет в муках человек.
Исповедь
Заблудился в себе, как в дремучем лесу.
Кто я?..
Где я?..
Не слышу ответа.
Эхо глохнет во рту,
И ни звука во мрак
В одиночестве бабьего лета.
Годы мигом прошли,
Кое-как, кувырком,
Плачь, не плачь,
Не помогут слёзы.
Жил фантазией глупой,
Сейчас осознал.
Пустота…
Нереальность…
Грёзы…
Всё ломался, кривлялся,
Жил налегке.
Боже мой! До чего докатился.
И с надеждами ясными прошлых лет
Навсегда безвозвратно простился.
Не калечьте!
Не калечьте меня. Не надо!
Сам себя я стихами добью.
Отмечтаю своё. Отшагаю.
В кровь избитый к распятью приду.
Потихоньку сниму одежду.
Вы воскликните: Боже мой!
Где же тело его, где же?
Под одеждой один покой!
Было тело, я Вам отвечу.
Было сердце, любовь была.
Истаскалось моё тело,
А душа к другому ушла.
Бес
Под ногами вода.
На болоте клюквы море.
Её тянет собирать
На сентябрьском просторе.
Незавидные берёзки,
Вдалеке темнеет лес.
Я в такую даль забрался,
Где живёт один лишь бес.
Он хороший мой знакомый,
Хоть обличьем спаси Бог.
Весь заросший, руки крюки,
На копытах пара ног.
Он молчун, глаза с грустинкой,
Много горя перенёс.
Добродушно только спросит:
– Хлебца чёрного принёс?
* * *
На лист зиму перенесу –
Снега, мороз, метели,
Застывшую во льдах реку
И в блеске солнца ели.
И так завьюжатся слова,
И строчки заметелятся,
Не отличите, где стихи,
А где пороша стелется.
*
Умер отец.
А встретимся,
И сказать друг другу нечего.
Как в жизни…
*
Сердце
На войне
Яблочко
*
По утрам
Возвращался к жене.
Подавала завтрак
И пару равнодушных слов.
*
Стряхнул годы,
Как собака воду.
Влюбился.
*
Белые крылья
Тумана на озере
Лебеди примеряют.
СССР
Учительница литературы –
Охранник,
Кровавых дел Сталина.
Слово в сторону и расстрел –
Двойкой.
Мой Китай
Я родился в Китае –
Великой стране.
Помню смутно, нечётко,
Словно в призрачном сне:
Бородатый китаец,
В доме пол земляной,
Куры бегают чёрные,
Сабля со мной.
И ещё молоко,
Коровы, свинья,
Китаянки, дети,
Большая семья.
Говорят на своём,
Непонятное что-то,
А я маленький, толстый
И плакать охота.
Видение
Мне голос был...
Дождь. Сентябрь. Гуляю в парке.
Не спеша,
Под зонтом, услышал голос –
– Я душа!
Я твоё начало в мире,
Я твой свет.
Сберегу от потрясений,
Горя, бед.
Будешь разным –
В ад и в рай стремиться.
Береги лицо своё.
Пригодится.
Дом-сирота
Давно были покрашены окно,
Веранда, стол и старая калитка,
Ползёт по срубу рыхлому улитка
И догнивает бочка деревянная.
Какая грусть от дома одинокого,
Разбиты окна, провалилась крыша,
По двери плесень, печка уж не дышит,
Забыла теплоту и хлеба вкус.
А на полу разодранный альбом:
Матросы, свадьбы, радостные лица,
И длинная изогнутая спица
И чей-то недовязанный носок.
Стихи везде
Стихи на полке, на столе,
На окнах, на диване.
Стихи в мозгах, стихи в глазах,
Во внутреннем кармане.
И чтоб на свете ни творил,
И что бы мне ни снилось...
Побыть с самим собой хотел,
Но Муза вдруг явилась.
Дела осенние
Сегодня выпал первый снег
легко и осторожно.
Оставить долгий тёмный след
на поле стылом можно,
и написать, сев на пенёк,
с утра стихотворенье
как ветер трогает реку
и создаёт волненье,
и как летит последний лист
с берёзы на опушке
и лентой тянется дымок
бревенчатой избушки,
что солнце есть, но нет тепла,
дорогой ходит грусть…
Дела осенние Земли
я знаю наизусть.
© Сергей Жарков, 2012–2014.
© 45-я параллель, 2014.