Август в лесу

Ещё поют безудержные птицы,

И лес, мой друг, зелёным торжеством

Со мною щедро делится, гордится

И весь шумит в движении живом.

Но этой ночью осень побывала

В моём лесу, бежав до света дня,

И лист кленовый – сильный, пятипалый –

Упал к ногам предупредить меня.

Юлия Пикалова

Москва

Зачем? Куда?

Девочка бежит. Зачем, куда?

Стоит ли в мир взрослых торопиться…

Незамутнена в ручье вода,

и легко перо взлетевшей птицы.

Хрумкает траву на горке конь.

– Вот на нём бы, дядя, прокатиться!

Робко к холке тянется ладонь

позабывшей школу ученицы.

Брошен томик Блока на песок,

князь Болконский по ночам не снится.

…и – велосипедное мельканье ног,

цвеньканье в лесу живой синицы.

Девочка бежит. Зачем, куда?

Сможешь ли в дне новом повториться,

растворяясь в мире без следа,

за невидимой глазам границей?..

Юрий Кобрин

Вильнюс

Осенний дивертисмент

Снова дождь стучит по крышам,

зашифрован тайным кодом.

Мы его, конечно, слышим,

но – проблемы с переводом.

Ускользающая осень –

виртуальная реальность.

Взгляд упорно ищет просинь,

но – утрачивает дальность.

Где-то юг беспечным раем.

И прибой – на три аккорда.

Мы о юге вспоминаем,

но – уже не слишком твёрдо.

А у нас свои мотивы:

жизнь в предчувствии подвоха

и неясность перспективы,

что, пожалуй, и не плохо.

Глупо знать судьбу и страшно,

и не слишком интересно:

что душе до яств и брашна,

если будущность известна?

Так что, горе-оптимисты,

мы живём в плену сомненья

и твердим: «Остановись ты,

быстротечное мгновенье!» –

чтобы хоть на этот вечер

от забот освободиться

и теплом желанной встречи

полноценно насладиться,

чтоб, назло осенней дрёме,

вдруг пахнуло вешним садом

в этом мире, в этом доме,

с этой женщиною рядом!

Борис Вольфсон

Ростов-на-Дону

Лестница в небо

Храма нет. Есть дорога к храму

И дорога от. Вот и все дела.

Только истово и упрямо

Небу молятся колокола.

Виктор Каган

Даллас

* * *

Меж кустами паутина

Неприметная для глаз.

Эти сети, Валентина,

Ждут кого-то. Может нас?

Вон рябина догорает,

И осока в серебре.

Что поделать, дорогая,

Если встреча в сентябре.

Понимаю – если строго,

Если трезво... Я готов

Согласиться, что немного

Дней до первых холодов,

А потом сугробы лягут

И не будет дней иных...

Но пока что столько ягод,

Зрелых, сочных и хмельных.

Сергей Кузнечихин

Красноярск

Накануне...

За сизые овсяные поля

Полуденное солнце уплывало,

Росла за огородом конопля,

И слово «травка» смех не вызывало…

И бархатные волны тишины

Дробились о бревенчатые стены.

Солдаты Первой мировой войны –

Лишь пацаны, сгребающие сено.

Не вывернута в грязь изнанка сна,

Не вырыты кровавые окопы,

Но рождена стальная новизна

Гремящими заводами Европы…

И едут с сенокоса на возу

Парнишки, с золотистыми чубами,

И рубят на учениях лозу

Кентавры Дона, Терека, Кубани…

И улетает солнечная пыль,

Как дань погибшим и рождённым странам,

Сюда, в другую боль, в другую быль,

Ко всем родства не помнящим Иванам!

Василий Рысенков

Торжок

Хуторок

Не спится  лунными ночами.

Выходишь на крыльцо босой –

Налито озерцо  дождями,

Как девичьи глаза слезой.

С утра росисто и туманно,

Грибами пахнет в сосняках,

Гусиное  меццосопрано

Плутает  в плотных  облаках.

Недвижима стрела костёла,

Черна стоялая вода.

Разбитый глинистый  просёлок

Лежит дорогой  в никуда. 

Борис Юдин

Мейпл-Шейд, Нью-Джерси

Сентябрь – это всё ещё лето

Листочки ольхи из вельвета,

Восходы – роскошной тесьмой.

Сентябрь – это всё ещё лето,

Последнее, перед зимой.

Сентябрь – ещё многое можно

Из близкого «больше нельзя».

Два лебедя парой пирожных

По глади вечерней скользят.

Ручей заливается в парке,

Уже отключили фонтан.

Два лебедя – вещие Парки

Под вычурной аркой моста.

Мы смотрим на них и немеем,

Мешается в горле комок.

Ах, знают крылатые змеи

Такое, что нам невдомёк.

Луна – голубое магнето.

Созвездий ночные слои.

Ещё не кончается лето

И целый сентябрь на двоих.

Сергей Плышевский

Оттава

* * *

За отмолчавшие месяцы,

За онемелые ночи –

Пришла пора многоточий...

Это сердце больное

Никого не забыло

И забывать – не хочет.

Сердце потери считает,

Встречи пророчит...

Верить – невмочь.

Александра Полянская

Кисловодск

* * *

Любовь? Финальная глава?

Горчит халва. Рычит молва:

«Отрава…» — «Стерва!» — «Татарва…»

Сова в словарь: разрыв-трава.

Кентавр октав: рояль — в дрова!

За ночь в сиреневой стране —

Набросок углем на стене:

Бонжур, Мане, поклон — Моне!

Пенсе в кармане. Портмоне

Сожги! Дукаты — сатане.

Вольна от вести до весны

Волна осенней седины.

Война отсутствия вины

С виной предчувствия войны.

Миндальны дни. Скандальны сны.

Рисунок кровью на окне:

Горят в мучительном огне

Оне, банальные вполне,

Мои любови. На коне —

Твоя любовь, ужель, ко мне?!

Трезва шальная голова.

Твои слова: мертва трава.

Мои слова: листва жива!

Печаль и радость Покрова:

Любовь, венчальная глава…

Сергей Сутулов-Катеринич

Ставрополь

* * *

Осенний день – репринт. Перепечатка

прошедших лет. Жёлт плагиатор-клён.

Хоть солнечно, но ты уже в перчатках.

А под асфальтом прячется брусчатка,

как беженка из сказочных времён.

Наталья Крофтс

Сидней

* * *

День в золоте – из тех, что напоследок.

Не вынесу. Оставь мне хоть пырей…

Не уходи, моё большое лето,

нанизывай на нить календарей

свой крупный жемчуг – лозы над рекой,

созвездия иссиня-чёрной хвои.

Моя задача – сохранить покой.

Мне драгоценен каждый квант покоя

и вечности. Не донесу тепла

до марта – но унынья не приемлю.

Я не одна – за то, что умерла,

зерном пшеничным проронившись в землю.

Ольга Андреева

Ростов-на-Дону

* * *

Сентябрь на свет не поскупился,

Он тёплых дней не пожалел,

И я со всех тропинок сбился –

И бездорожьем заболел.

Брожу звенящею листвою

И жёлтым лугом вдоль ручья,

И над моею головою

Кружат все мысли бытия.

Пора пронзительных раздумий,

Продлись ещё на день, на миг,

Безумий и благоразумий

И подлинных открытий в них.

За все тревоги нынче осень

Сполна одарит наперёд

Среди прямых заволжских сосен,

Идущих через вечность вброд.

Сергей Хомутов

Рыбинск

Неправильный осенний сонет

В городские сады Ростова

снова осень вошла, и снова –

неизведанно хороша!..

И, любовью платить готова

за любое свежее слово,

обнажается, не спеша.

Я смущён. С такой красотой

мне летучий альянс несносен...

Между елей, рябин и сосен

побреду сырою тропой

и, придя под клён золотой,

хлопну горестно шляпой оземь:

пусть отсыплет поэту Осень

самородного на пропой...

Александр Соболев

Ростов-на-Дону

* * *

Это грустный волчок, сирота,

                                        кособокий танцор,

оторваться нельзя – так и ждёшь, затаившись,

                     когда, наконец, подскользнётся,

это ты, это я, это нота скулит напоследок,

                                         упав с нотоносца,

это наше с тобой заболоченное озерцо.

Пахнет сыростью,

              мёртвым кузнечиком, словом чужим,

ожиданьем ухода, слезами, икрой,

                                    недоеденной с Пасхи,

общей памятью, верой угрюмой, тобою и мной,

             только Царством небесным не пахнет,

повтори мне опять, в сотый раз, что не может ни вкуса, ни запаха быть у души –

это всё от ума, растолкуй мне высокий закон,

безымянный порядок всего

                                   без конца и начала,

не смотри на мостки – там неловкий танцор

                            сиротливо затих у причала

в ожидании чуда, волчок,

         привалившись к озёрному камню виском.

Александр Амчиславский

Торонто

Осенняя мольба

Осень,

        как люблю я тихий звук твоих шагов,

                     что впотьмах спешат за мною!

Впрочем,

        удивляет, как находишь ты меня

                              даже и за пеленою...

Очень

        я прошу тебя, молю: не торопись,

                 пусть общенье наше длится.

Осень,

        понимаешь, у меня так много дел,

                      что тобой не насладиться.

Осень,

        слишком быстро ты меня не оставляй,

                               что тебе в уходе скором?

Осень,

        даже если вдруг исчезнешь навсегда,

                              появляйся перед взором.

Осень...

Зарина Канукова

Нальчик

* * *

...а мы ещё живые, 

И значит, всё не зря.

У нас с тобой впервые

Начало сентября.

И даже если ропщем

На вечный раскардаш,

Я помню: этот общий,

А прошлый был не наш.

А прошлый был обычный,

С какой-то там листвой.

Он мой был только личный

И только личный твой.

На солнце и на ливни,

Конечно, наплюём,

Когда владеем ими

С тобой уже вдвоём.

И мне неинтересны 

Прогнозы всех погод

В сентябрь наш совместный,

В наш первый общий год.

Наталья Резник

Колорадо

* * *

…И загудит над кострами осенними

                                     ветер ли, колокол –

это опять перелетные листья

                                       встревожат улицы,

это опять бесприютную душу

потащат волоком.

И на дорогах завоют машины –

                                        они взволнуются,

и загорятся проёмы окон

                                в кварталах заспанных,

и зазвенит, рассыплется мелочь

                                          из рук неловких,

и побегут за стеклом дома,

                                  и спрячутся за спину…

А выходить – уже на следующей остановке.

Но то ли из-за того, что земля вращается,

то ли что-то в мире неверно сделано –

нет остановки. Движение не прекращается.

Нет остановки. Никто и не знает, где она.

Ирина Аргутина

Челябинск

* * *

Медовая осень пьянит листопадом,

застенчивый ствол обнажает кору,

и бывшие листья вишнёвого сада

дымком ароматным дрожат на ветру.

И город, усыпанный солнечной тенью,

пропитанный запахом вянущих роз,

светлей и прекрасней, чем в пору цветенья,

но в это уже не поверишь всерьёз.

В дырявое кружево кутаясь зябко,

седая берёза под жёлтым платком

мне под ноги сбросила рыжие тряпки

и с ветром в обнимку ушла босиком.

Татьяна Фоминова

Ростов-на-Дону

* * *

Ревёт верблюд, шумит ковыль,

щебечут в небе птичьи хоры,

а где-то загребают пыль

кривые ноги Терпсихоры.

Я ж, укрепив свой скорбный дух,

страданьем, благостным и чинным,

нимфоманических старух

ножом строгаю перочинным.

И, наяву или во сне,

в чём, впрочем, разница – не знаю,

присев на грязном валуне,

я трепещу и проклинаю.

А между тем, пришла весна.

Потом прошла. Июль. Морозы.

Опушка. Волчий вой. Сосна.

Бабья надрывные неврозы.

А вот и осень. Стынет кровь.

Поэт сбегает из Олонца,

и про любовь поёт свекровь

альтернативного чухонца…

Вадим Молодый

Чикаго

* * *

Как внизу жёлто-розово-больно,

как всё сине и бело вверху!

В небе птице просторно и вольно,

и уютно маслёнку во мху.

И не жалко совсем и не страшно

мне осиной осенней сгореть

и озимым зерном в чёрной пашне

умереть.

Лера Мурашова

Москва – Нальчик

Осенний ренессанс

Лере Мурашовой

Не знаю, как назвать,

что чувствую, когда

заслякощен асфальт

и близко холода.

Не грусть и не восторг

а что – не разберёшь,

как будто звук исторг,

а смысла – ни на грош

Но этот звук куда

слышнее, чем трезвон,

трезвее, чем вода,

тревожнее, чем сон.

Осенний ренессанс.

Опять разорван круг.

Наверно, резонанс –

а может, ультразвук?

Очистилась душа.

Наносные пласты

осыпались, шурша.

Осталась только ты.

Георгий Яропольский

Нальчик

* * *

Вот мельком, вдруг, не-летний свет

Средь летнего себя объявит.

Так быстро, остро! Был ли – нет?

Отбросив тени трафарет,

Колеблется листвы орнамент.

И каждый следующий час –

Грустит о том, который пробит,

И всё, что ожидает нас,

Уже раскрыл нам прошлый опыт.

Не ожидать уже, но ждать,

Догадываясь – догадаться,

Что августа не задержать

И августу не задержаться,

Что всё вершится в свой черёд,

И жизни ткань – из крепких нитей,

И непреложен строгий ход

Природных и – иных событий.

Вернее этих смен теперь

Не назову, пожалуй, верность.

И сколько же ещё потерь

Познаю как закономерность?..

Вера Зубарева

Филадельфия

Пять минут до осени

Мы ещё покуда не забросили

глупые надежды на полати.

Остаётся пять минут до осени

на дневном слепящем циферблате.

Как преступно день торчать за «Делами»!

Ну за что, за что нам эта кара?!

Самолёты росчерками белыми

мажут небо кремом для загара.

Каждый новый день, кипящей Этною

над востоком появляясь низко,

начинает первенство планетное

по метанью солнечного диска.

Светом ни напиться, ни натешиться

этим странным, этим страшным годом...

Право слово, Ваше Августейшество,

погодите со своим уходом...

Александр Габриэль

Бостон