* * *
… Мой ангел, снова холода,
Весна по росстаням плутает,
И окон смальта и слюда
В рассвет мятущийся стекает…
Мерцая, гаснут фонари,
За ночь умаявшись работой,
И тень распахнутой двери
Догнать пытается кого-то…
И вязнет слово на губах,
Растаяв утром робким звуком,
И дудочку берёт судьба
В озябшие от ветра руки…
* * *
…Коснётся сумерек крылом
Разлука, птаха-несмеяна,
И загрустит притихший дом
В объятьях майского тумана…
И рук разомкнутых судьба,
Соединит ли круг привычный,
Когда растает без следа
Твой силуэт под гомон птичий…
Когда залётные ветра,
Туман отряхивая с веток,
Захороводят до утра,
Ватагой вваливаясь в лето…
* * *
…Густела даль, грузнел закат,
И небо зрело к ночи снами,
А тучи, скопом, наугад,
Брели над сонными домами…
Катилась вдоль полей луна,
К рассвету вдруг забыв дорогу,
И леса смутная стена,
Врастала в темень понемногу…
И всё в предчувствии дождя,
И всё набухло ожиданьем,
Тягуче пели провода,
Ещё неслышные недавно…
И на поваленной сосне,
С грядущим громом споря зычно,
В тягуче-волглой тишине
Угукал сыч, сердясь привычно…
* * *
…Капризы дней, капризы слов,
Погоды скучные капризы,
И даже месяц сердцелов
Чудит, улёгшись на карнизе…
А ночь чиста и каждый звук
Прикосновеньем обозначен,
И звёзды вечность пьют из рук
С невозмутимостью щенячьей…
И абрис тел неповторим
В своём сплетении полночном,
И тени тают у двери
Устало, скомкано, досрочно…
* * *
…И ветер востока, и севера стынь –
Апрель занедужил простудой,
И ангелам что до моих палестин,
До улиц уныло-безлюдных?
Что ангелам звон опустевших церквей,
Гудящих медово к вечерне –
Закружит вишнёвую цветь суховей,
Рассыплет увядшею зернью…
Но в час заполошный, на краешке дня,
В мгновенья безверья и смуты,
У неба прошу хоть немного огня,
И тихой молитвы минуты…
* * *
…Когда мне допоют два ангела на крыше
И мы допьём вино, по-братски разделив,
Я выпрошу у тех, кто в небе нас услышал,
Плеснуть нам по чуть-чуть, по капельке любви.
И, может быть, вверху, немного удивлённо,
Подарят дождь грибной и радугу дугой,
И шелест тополей, беседующих с клёном,
Настырный птичий гвалт, звучащий вразнобой…
И пряных вечеров стыдливую смущённость,
И тихое «прости» у сонных фонарей,
И наших смятых слов в ночи уединённость,
Когда утихнет шум к рассвету во дворе…
* * *
Сергею Есенину
…Ночное, тихое, далёкое –
Мельканье грёз, качели снов.
Ветра гудят и в трубах охают
Неразделённой мукой слов…
И, одиночеством наказанный,
Плутает месяц в вышине,
И о признаньях недосказанных
Душа тоскует в тишине…
И новый лист в своей беспечности
Слетает в сутолоку дней,
А ночь, как прежде, спорит с вечностью,
Сплетая линии теней…
* * *
Растаял день, а ночь нежна
В своём безмолвном утешенье,
И миром правит тишина,
Клубясь по улицам блаженно…
Нежна дыханием своим,
Движеньем штор и занавесок,
Когда, на время растворим,
Июльский сплин в пространстве тесном…
Когда обычные слова
Не дольше пауз между ними,
Но ночь по-прежнему права,
Нежна, тиха, необъяснима…
* * *
…Мне не сегодня к Богу в гости,
Там заждались, поди, давно,
И плачет ворон на погосте,
И кем-то куплено вино…
А в междурядье под крестами
Барвинок вьёт судьбу мою,
Играет ветер лепестками
В далёком дедовском краю…
И мне туда идти ли, ехать –
Забыто всё, всё заросло,
В церквушке старой бродит эхо
Моих невысказанных слов…
* * *
Осеннее поле… Стерня, сколь ни глянь,
Тесьмою дорога по краю,
Гудят от ветров и тревог тополя,
Незнамо кого укоряя…
Русак пробежит, закричит пустельга,
За рощею спрячется туча,
И спинами трутся о небо стога,
Стараясь улечься получше…
И запах полыни – хмельной и густой
На вдохе пьянит поневоле,
И часа вечернего чайный настой
Всё льётся и льётся на поле…
* * *
О чём ещё у осени просить…
Богат сверх меры этим листопадом,
Заветным словом, мимолётным взглядом,
Притихшим, сонным яблоневым садом
В искристом флёре утренней росы,
И в бледной невесомой паутине,
Сорвавшейся с ветвей, летящей мимо…
О чём просить у осени ещё…
Пусть даже в нежной грусти мало проку,
Когда закат печалей поволоку
Смахнет, медово крася стёкла окон,
И крыши нарядив в огнистый шёлк,
О чём мечтать… С волшебною свирелью
Кружится ангел в небе карамельном…
* * *
Душа взыскует тишины –
Застыло всё – слова и звуки
Затёртых смыслов лишены,
Томятся несказанной мукой…
Но проступают на стене
Всё те же: «Мене, мене, текел…»
И разделяются во мне
Все царства мира век за веком…
И средь безумия миров
Стою, смятением объятый,
И полыхают вновь и вновь
Дворцы, селения и хаты…
Душа взыскует доброты –
Всё замерло у края бездны...
* * *
…Прости мне, осень,
за то, что не́ был –
слова все в россыпь,
а я не ведал…
Душа болела
тайком, украдкой,
а сердце тлело
в ночи лампадкой…
За шаг неспешный
по чистым росам
средь тьмы кромешной,
прости мне, осень…
Прости мне, осень,
в толпе шумливой
и безголосье,
и молчаливость…
…Твой взгляд усталый,
листвы круженье,
и ветер шалый,
и нет прощенья…
* * *
Я прикасаюсь к декабрю
Неловко так, так неумело,
И еле слышно говорю
О том, что сердце онемело…
О недосказанности строк,
Где тяготится слог собою,
О ненакопленности впрок
Ночей, объятых тишиною…
О неизбежности тревог,
Пусть даже самых, самых малых,
О бесконечности дорог
И бесприютности вокзалов…
О том, что ты глядишь в окно
На первый снег над сонным Кёльном,
И ожидание давно
Звучит мелодией невольно…
* * *
…В переплетенье слов и смыслов
Изогнут месяц коромыслом,
И между выдохом и вдохом,
Фарфором крошится эпоха…
В переплетенье жестов, взглядов –
Уснула та, что плачет, рядом,
Прижавшись птицею к плечу,
Ещё дрожа во сне чуть-чуть…
Там свет забытого окна,
Где в чёрной шали тишина,
Там тополь стонет на ветру,
Пугая скрипом детвору…
И тени прошлых смутных лет
Гурьбой идут на робкий свет,
Играя с гулким вязким эхом,
Домам безмолвным на потеху…
…В переплетенье дня и ночи
Мне ворон дни мои пророчит,
И тает, тает, тает лёд
За ночью ночь, за годом год…
© Игорь Маркес, 2019–2020.
© 45-я параллель, 2021.