* * *
Струйки дождя на стекле –
с внешней его стороны.
Кажется, что защищён.
* * *
Крошечные деревца,
почти не дающие тени –
декоративная жизнь.
* * *
Золото не ржавеет,
не умирает любовь –
шорох опавшей листвы.
* * *
Господи, помилосердствуй,
чтоб стал пригодным для жизни
Твой справедливейший мир.
* * *
Тополь, в реке отразившись,
будто удвоился. Всё же
он, как и я, одинок.
* * *
В мире твоём зазеркальном
все перевёрнуто, кроме
жеста безмолвного «Нет!»
* * *
Капля дождя, словно линза,
свет концентрирует в точке,
чтобы затем погасить.
Это закон перспективы:
клин уходящей дороги
сводит пространство на нет.
Так насладимся пейзажем,
вспыхнувшей ярко пылинкой,
каждою каплей дождя…
Горькая нежность прощанья
в точке, у самого края
света – пред вечностью тьмы.
* * *
Пепел остывший в печи.
Сырость. Продрог до костей
я, как покинутый дом.
* * *
Время печали придёт
серым октябрьским дождём.
Утро в июле. Тепло.
* * *
Складывать камни, стелить
доски и стёкла вставлять.
Кто-то оценит твой труд.
* * *
В вазу добавил воды,
стебель подрезал, но вновь
с розы упал лепесток.
* * *
Окна помыть и полы.
Сесть в ожиданье гостей.
Радость, уют, чистота.
* * *
Поговорим о дожде,
детях, работе, друзьях.
Но не о прежней любви.
* * *
Голос певицы сковал
страх неудачи. Люблю
я и такою её.
* * *
В трещине старой стены
свили гнездо воробьи.
Дует из трещины? Пусть!
* * *
Память – как сложенный лист.
В ней совместили края
юность и старость мои.
Чайка
Отдала всё тепло круглой гальке –
и высидела живых птенцов, –
но с каменными сердцами.
* * *
Понравились милой моей
те же стихи, что и мне.
Значит, был выбор мой верен!
* * *
Ищу ли себя,
от себя ли хочу убежать,
сам себя обвивая, как плющ?
* * *
Два встречных вихря:
объятие – лишь на миг,
и навеки – врозь.
* * *
Взгляд отморозил,
когда в любимых глазах
остыла любовь.
* * *
В той комнате свет,
в этой прохладный сумрак.
Встал на пороге.
* * *
Льдинки шелестят –
шепчутся о любви? –
и тают, тают…
* * *
Дынною коркой
месяц. О, не поскользнись,
душа, в облаках.
* * *
Размер нарушить –
не значит испортить стих.
Есть ли в нём любовь?
* * *
Солнце в сосульках:
то ли лава замёрзла,
то ли лёд горит.
* * *
Клин журавлиный –
в мощном размахе крыльев
гул половодья.
* * *
Коршуна полёт –
яростная погоня
за тенью в траве.
* * *
Волна отхлынет,
дно обнажив напоказ.
Отвожу глаза.
* * *
Слетели слова.
Остался на языке
горький привкус лжи.
* * *
Петух-формалист:
прокукарекал и спит.
Час до рассвета.
* * *
Спортсмен победил:
он обогнал свою тень…
Но где соперник?
Станешь японцем
Станешь японцем –
стоит прищурить глаза –
взгляд Такубоку.
Станешь похожим,
но не сумеешь понять,
как они видят.
Дело, наверно,
вовсе не в том, чтоб глаза
были, как щёлки.
Сложные связи
сердца и нервов глазных
кто объяснит мне?
Скрылся за тучу
месяц. В ночной тишине
музыка слова.
Ходики
Кто-то полагает, будто время
требует присмотра, а иначе
может убежать, как молоко.
А другой часов не наблюдает,
потому что счастлив, потому что
верит, будто это навсегда.
Время убежит от них обоих,
подгорит на раскалённой печке
и остынет в вечной пустоте.
Но, вторгаясь между до и после
и бросая вызов энтропии,
твёрдой заведённые рукой,
будут тикать ходики на стенке
и дразнить заносчивую вечность
бодрым и насмешливым ку-ку.
* * *
Тебе не изменяю – изменяю
тебя – прикосновеньем, взглядом, словом –
и не могу узнать: едва коснувшись,
едва взглянув, едва припомнив имя
и изменив – нет, не тебе – тебя,
я изменяюсь сам. Всегда иные,
мы каждый раз должны влюбляться снова
друг в друга – с полуслова, полувзгляда –
и, прикоснувшись, снова забывать,
терять, теряться, пропадать из вида.
Такие одинокие, в чужом,
меняющем, меняющемся мире,
друг друга принимаем мы на веру.
Нам больше ничего не остается,
как верить, каждой клеткой прорастая
в тебе, во мне, в том самом первом взгляде,
с которого я вновь в тебя влюбляюсь
и, знаю, ты влюбляешься в меня.
Летит Земля, нас унося от прежних
прикосновений, взглядов, объяснений,
от прежних нас. Но в призрачном мерцаньи
погасших звёзд и тех, чей путь лишь начат,
есть ты и я, мы веруем друг в друга…
И этого уже не изменить.
* * *
Брошенный камень –
то ли он брошен, забыт,
то ли в полёте
тень догоняет,
зная, что встретит её,
зная, что время
встречи зависит
лишь от силы, с которой
был он заброшен.
* * *
Я – здесь и сейчас.
Потом – нигде, никогда.
А мои стихи?
© Борис Вольфсон, 2012 – 2015.
© 45-я параллель, 2015.