Благодарим
Я – твой последний круг. Ты – мой ковчег.
А вместе мы – куплеты старой песни.
Слова её затормозили бег
Минутных стрелок.
Жить всё интересней.
Хотя теперь разлуки всё больней,
Пространство расстояний всё шершавей,
За красоту и боль последних дней
Благодарим... раз мы роптать не вправе.
Воскресение Лазаря
Толпа учеников и слушателей тьма...
А одиночество стояло в горле комом.
Он, исцеляя, заходил в дома,
Но лишь у Лазаря Он был, как дома.
Его лишь другом называл Христос,
К нему спешил... Но Марфа шла навстречу
И рассказала, не скрывая слёз,
Что умер брат, и что помочь уж нечем.
И от Марии было им дано
Услышать слово веры и упрёка:
– Ты можешь воду превращать в вино,
Но друг твой умер, Ты же был далёко.
Когда б Ты не ушёл, он был бы жив...
И как нам это пережить, скажи?
Он плакал, в первый раз познав утрату...
Хоть знал уже, как знаем мы теперь,
Что друга воскресит, вернёт им брата.
Но это было первой из потерь
В цепи страстей и горестей Христовых.
В борьбу за нашу жизнь вступило Слово.
Дыхание весны
Мир пробуждён дыханием весны.
Бутоны стали лепесткам тесны.
И вот, пригоршни крокусов лиловых,
Как аметисты в молодой траве.
Невидимый, курлычет в синеве
Клин журавлей...
И ты приснился снова.
Мы с тобой
Можешь стать для меня летом,
С виноградной сквозной тенью?
Я тебя не прошу об этом,
Но надеюсь до воскресенья.
Ну конечно, ты мне – братом,
Потому что не смог – другом.
Разве просит любовь плату?
Разве слышит любовь ругань?
А вот я тебе – синей птицей,
Невозможностью, острой болью.
Я с тобою, когда не спится,
Надышись же моей волей.
Не спеши загадать желанье,
Что задумаешь, то и будет.
Наше небо за той гранью,
Где кончается книга судеб.
Помянем погибших
Помянем погибших, давайте, их просто помянем,
Своих и чужих, не вернувшихся с этой войны,
И тех, кто скончался потом, потому что был ранен,
И тех, кто попал в лагеря и погиб без вины,
И тех, кто от голода умер в холодной блокаде,
Убитых в Керчи и в Хатыни, и Бабьем Яру.
Не надо победных фанфар и речей, Бога ради.
Когда поминают в молчанье – тогда и не врут.
Последний шанс
Последний шанс... Парижским самолётом,
волной московских откровенных встреч
нас вынесло к такому повороту,
где нужно всё отдать, чтоб всё сберечь.
Когда-то в прежней жизни, в полу-детстве
ты мне дарил охапки жарких роз...
Не осуждая моего кокетства,
любил и всё... по-взрослому, всерьёз.
А я... я ничего не понимала,
не верила в прозрачность простоты...
Последний шанс... Господь нам дал немало,
и я учусь любить, как любишь ты.
Смерть Маленького принца
Боль от безысходности на двоих...
Не поможет ласка, не отогреть.
Самый лучший выход был – умереть.
Да, по правде, принцу и нет других...
Потому, что эта – она не та...
А иначе как же понять облом?
Может быть, самой собой занята,
а скорее, часто шла напролом.
Он увяз в бескрылости, в простоте,
в этой жёсткой мягкости наготы,
он не мог стремиться к своей мечте,
место было отнято у мечты.
Он не вырос, просто он был убит
встречею с отсутствием нежных роз.
И никто о мальчике не скорбит,
редко принимаем мы смерть всерьёз...
Смиренные мои мечты
Смирению возможно всё.
Но как добыть его до срока?
Рассудка юркая сорока
И сердца робкий новосёл
Бросают кости, кто обманет...
Душа командует: «Иди!»
Сжимаю крестик на груди,
Считаю медяки в кармане...
И... делаю за шагом шаг...
Но толку нет, гордыня рядом.
Держу на случай белый флаг.
Как угадать, какой тут надо?
На что надеюсь я? Да так,
А вдруг, ответ придёт: «Я тоже
Под белым флагом, как и ты,
В застенках громкой немоты
Ищу смиренья».
Дай-то Боже!
Смиренные мои мечты.
Тема
Мы изучали правила игры,
Стремясь понять законы главной темы,
И открывали новые миры,
Когда осознавали с кем и где мы.
А тема-то, спокойна и проста,
Гвоздём входила в миражи сомнений.
Но мы читали нашу жизнь с листа
И редко становились на колени.
В нас клокотала молодая злость,
И мы в запале чёрти что пороли...
Всем дали по кресту, и всем пришлось
Играть не нами выбранные роли.
Темуру Варки
Нет Бога в равнодушных облаках
Всё в нас – Христос и Будда, и Аллах,
А я себя ищу в твоих стихах,
Слов драгоценных собирая манну.
Не удержать в горсти живой воды.
Легко делиться тем, чем мы горды,
Открыть свои заветные сады,
А там, и сердца вывернуть карманы.
Ну а теперь, давай, начнём с нуля.
Не свита создавала короля.
Мир праху предков, пухом им земля,
И мы собою стали, их оплакав.
Но тем и важен длинный переход,
Что там слепая нищенка поёт,
Толкается измученный народ,
И мы уходим прочь от алых маков.