* * *
Аэропорты и вокзалы.
Прощаний грусть и радость встреч.
И переполненные залы,
что не присесть и не прилечь.
Следы ночного недосыпа
на озабоченном лице
и звуки храпа или хрипа,
что в дальнем слышатся конце.
Разновеликих чемоданов,
совсем некстати, перевес...
Здесь пахнет травкой и обманом,
здесь люди излучают стресс.
Аэропорты и вокзалы...
Мне ненавистен ваш приют,
там, где бомжи и маргиналы
на все условности плюют,
откуда небо ближе моря
и горизонта рвётся нить,
и два шага всего до горя,
ну, а до счастья
не дожить.
* * *
Подпрыгивая, словно мячик,
воздушно-невесомый весь,
по тротуару скачет мальчик,
касаясь темечком
небес.
Среди газонов изумрудных,
отталкиваясь от домов,
дитя порхает безрассудно,
несясь поверх людских голов.
О солнце не боясь обжечься
и оторваться от земли,
как будто устремился в вечность,
что поманила из дали.
* * *
распушилась у забора верба
кистями ветвей рисует небо
кобальтом
или ультрамарином
или просто васильковым синим
бирюзой
прозрачною лазурью
покрывая лаковой
глазурью
слой за слоем
яростно и сочно
облаков набрасывает клочья
только ветер
северной закваски
как ребёнок
вдруг смешает краски
* * *
Жизнь моя – придуманная сказка
с самого начала
до конца.
Пёстрая, как детская раскраска,
где мораль – для красного словца.
Есть свои злодеи
и Иваны,
подлецы свои
и дураки.
В ней водой
залечивают раны,
из волшебной черпая реки.
Колдовские чары разбивают
хрупкие как будто
зеркала.
Из любви геройства совершают
и творят сердечные
дела.
Жизнь моя –
законченная сказка,
где моралью
выступает боль.
Не угодно жить в ней
по указке,
чтоб играть
написанную роль.
* * *
Когда нет слов,
а в горле ком
и в чувствах
запустенье,
последнее поставь
на кон –
своё стихотворенье.
Оно разбудит и проймёт,
заденет за живое,
и на места свои
вернёт
всё то, что наживное.
Всё то, что можно возродить
и не считать потерей.
С тобой связующую нить...
и просто верить, верить.
В старом парке
Играет ветер чёлками берёз,
неряшливые кудри
чешет ивам,
что плачут, словно вдовы,
сиротливо
и не стыдятся выплаканных слёз.
И как изгой,
неприхотливый дуб
трясёт по-пёсьи
шевелюрой мокрой –
как будто где-то
вымазался охрой,
окрасив ею
непослушный чуб.
И разбежались ели
по краям,
заросшего,
нестриженого парка,
где лишь воронам остаётся каркать,
предсказывая
будущее нам.
Молодёжное
давайте станем молодиться
в одежду странную рядиться
носить штаны
с мошной отвисшей
курить кальян
со вкусом вишни
ходить по бабам
и по клубам
дружить со скайпом
и ютубом
учиться
у детей и внуков
их позаимствовав
науку
не слушая чужого мненья
все сходу подвергать сомненью
вооружившись
их примером
вновь юность
на себя
примерим
Приговор
Что жизнь прекрасна -
кто ж об этом спорит?
Живи себе и радуйся
сейчас,
не забывая лишь
о приговоре,
что от рожденья
вынесен для нас.
* * *
Одушевлять природу
и предметы,
священно верить
в странные приметы
и чувства отпустить
на самотёк,
срок годности покуда
не истёк.
Любить и ждать взаимности,
терпя.
Зубами от бессилия
скрипя
не спать ночами,
изводить листы,
рвать связи старые
вновь наводить мосты.
Стихами мучить близких
и друзей...
Все завершить –
тем лучше, чем скорее
* * *
наш дачный участок
от края до края
всего двадцать соток искомого рая
где с фауной мирно соседствует флора
а спелому яблоку
не до раздора
где старой ветлы
не причёсаны космы
и ель одиноко
нацелилась в космос
наш дачный участок
родит вдохновенье
его подкрепляя
вишневым вареньем
* * *
Нам от звонка и до звонка
отмерян жизни срок.
Живи и радуйся пока,
не запасайся впрок...
Жизнь коротка, как ни крути.
Пока охота есть,
транжирь, проматывай, кути,
но не забудь про честь.
И да расщедрится рука,
к которой ты приник!
А жизнь и вправду коротка,
и слишком долог миг.
Памятнику Маяковского
Выбивая пыль из мостовой,
правила и нормы презирая,
по Садовой или по Тверской
исполинской поступью шагает
грубиян с простреленной душой
(ведь душа ютится в сердце где-то)...
Так ли жить на деле хорошо,
как оно в стихах твоих воспето?
Так ли, как столетие назад,
с высоты сегодняшнего роста
видишь ты цветущий город-сад...
Или это город-призрак просто?
* * *
Опять звучит,
как ангельский рожок,
изысканная музыка стихов.
Внутри – как будто
сладостный ожог
от углей возгорающихся слов.
Мелодия спускается
с небес
и ниспадает
шёлковым дождём...
Как под защитой дымовых завес,
под ним разгадки
тайны подождём.
© Алексей Глуховский, 2019.
© 45-я параллель, 2019.