Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Москва
Мы в кафе сидели, пили пиво,
убежать бы нам не расплатившись,
чтобы повод был, мы чтобы живы
по делам вернулись. Пфенниг лишний
кинем – бряк! – на чай: за жизнь не много,
в самый раз – достаток наш солдатский.
Нам война объявлена, тревога.
Лучше, чем вернуться, здесь остаться,
разменять судьбу, прожить помалу,
по-мещански. Ангел наш немецкий
Августина слушает, по залу
носят кружки, никуда не деться
от немецкой скуки – дар бессмертный
Мефистофеля. Остановилось
славное мгновение, усердный
длился труд, богатство дней копилось.
***
В дверях солдатского борделя
столкнулись лоб в лоб, всё по тем же
делам – дешевое веселье
поделим, как делили прежде
имевшиеся шнапс, горбушку,
затяжку дымом, край шинели;
по кругу с горьким чаем кружку
пускали, пальцы коченели.
Делили вымыслы поэта,
отчизну, к ней любовь, делили
сомнительную ту же Гретхен,
от ней чего не долечили.
Разделим землю – край далекий
и тот кусок земли последний,
где закопают на востоке
нас, рядом с трупом труп соседний.
***
И мы становимся народом,
не просто так вожди шутили:
с вором и с гением, с уродом
огни спаяли, пули сшили.
В самом аду не одиноки,
суровым строем двинем в бездну,
как обещали лжепророки
пространства брать – поток железный.
Гладко было на бумаге,
так не все ж листы марать:
рьяной, молодой отваге
хочется повоевать,
хочется геройским скоком
поле ровно пролететь,
в грудь отмеченную роком
получить шальную смерть
или золото, награду,
крест, рубин звезды, чего
еще в трепетную надо –
полюби, война, его…
***
Высота твоя не взЯта,
флаг упал, окончен бой,
зря погублены солдаты,
кто бежали за тобой.
Жизнь твоя не получилась –
а чего ждать от войны?
Чтобы смелость, чтобы хилость
вознесли – в какие сны
выспренние? Чудо славы
не случилось, смерть прими,
в час последний – всхлип неправый,
просто так, между людьми.
Как тесно островное королевство:
как будто в кадку нам Господь подкинул
дрожжей – и прет страна, и с ней в соседстве
чертополох погиб и клевер сгинул.
Правь, правь Британия!
Соленые моря кипят войною,
края земные под английским флагом,
ты хищникам была родной страною,
и от тебя им расстоянье – благо.
Правь, правь, Британия!
Торговля процветает, разрушает
преграды и устои; в результате
удачных войн фунт вес приобретает,
и англичанин честно, щедро платит.
Правь, правь, Британия!
И будет где резвиться нашим львятам –
наследникам не золота, но дела,
и каждый будет рыцарем и хватом,
империя кругла, ей нет предела.
Правь, правь, Британия!
***
В бочонке бренди по морям
плывет моряк лихой,
и путь его до порта прям,
и ждут его домой.
Ждет Англия, и ждет король,
весь сухопутный люд –
искрИтся синей бездны соль,
бьют волны, в путь несут.
Ждет женщина – и всем дала,
и в нищете спилась,
ждет столб – и не хватает зла
на славу и на власть.
***
Так ждет английская земля
свое себе вернуть –
того, кто с борта корабля
сам не успел сшагнуть.
Добычу эту мне – за тех, кто был храбрый,
кто не шутя спешил, коня ярил, шпорил,
кто – вот они теперь – лежат, смердят трупы
геройские, – давай тому, кому нужно.
Как на пирушке, над столом стою битвы:
лежмя соратники, повыбил строй херес –
мне хоть бы что, один стою кричу: "Бабу!"
Так и войну отдрючу, не платя, шлюху.
***
Приставь мне ногу, честь,
подставь мне то, чем сесть,
восставь что между ног,
чтоб я тебя всю смог.
***
Пойдем, пора французов бить,
вставай, друг ситный, в строй,
не всё с женою егозить,
пора и со страной.
Как всякий праздный нищеброд,
ты призван к ней на пир –
я тут, чтоб разделить народ
на требуху и жир.
В котел войны насыплем дрянь,
сор натрясем страны –
идут на бой, куда ни глянь,
Британии сыны.
***
Побрезгует моим полком
старуха, сука-смерть, –
нас до победы целиком
войне водить, терпеть.
А там чего? Как победим –
французов тьмы набьем, –
Господень Иерусалим
от мавров брать пойдем.
Охлади пыл и геройствовать не смей:
темное дело война. Ты просветли
ее духом насколько можно. Развей,
ум, тьмы над расстояниями земли.
Предстанут полки, им хорошо в строю
ждать движения воли – кого куда
рассылай, облекай плотью мысль свою,
на картах правда, в полях ложь и беда.
Далек от тебя тот, с кем сцепился ты, –
такой же бессонный, сумасшедший бог,
творец смыслов, заклинатель пустоты,
стратег, гордец – против тебя он что смог?
На то и есть солдат, чтоб погибать
геройски или так, в пустой пальбе,
в пристрелке – и откуда столько взять
нам сил, чтоб смысл придать его судьбе,
чтоб почве стать землей, земле – страной,
стране – победной мыслью стать одной?
Марает карты, ерзает короткий
то синим, а то красным карандаш:
здесь их край обороны, рядом наш,
в расчете сдвигов виден образ четкий
победы или смерти – ум и воля
решают всё, штабы сплетают руки
полков смерть-насмерть в расчерчённом поле,
в червленом поле гербовом, со скуки
или от черной ненависти долгой
заходится душа, мы ею платим
за смерть чужую, умереть без толку
не позволяем и ресурсы тратим,
и страха нет: туда, за Днепр, за Волгу,
мы взглядом завидущим круг охватим.
Мы где-то жертвуем войсками,
смерть далека, неочевидна –
на карте малыми шрифтами
какая надпись? Как обидно
за нищую цифирь высотки
погибнуть всем полком! Потери –
другие цифры – и короткий
доклад и росчерк – кто поверит,
что в этих тысячах печальных
так отразился не бесследно
наш замысел первоначальный –
и хитроумный, и победный?
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»