Любовь Сафарова

И падал снег... И так хотелось жить.
Душа ждала. И жаждала отсрочки.
Всё это не укладывалось в строчки.
И не было ни в чем ни капли лжи,
а только снег - густою пеленой -
чистейший, возвращающий в начало,
на землю падал белым покрывалом,
как будто-бы хранитель-ангел мой.
И, очищаясь, плакала душа
под музыку большого снегопада.
И жизнь воспринималась, как награда,
как счастье - просто видеть и дышать.
И нет вопроса "быть или не быть?".
Душа живёт, не ведая износа,
и с каждым воплощеньем выше ростом
становится, учась в миру любить.

... и всегда можно стать молодым и безумным.
Искру в сердце разжечь, сохранить свою стать.
Стоит лишь захотеть, это вовсе не трудно,
не труднее, чем звёзды на небе считать.
На ходу прыгнуть в поезд, хотите - проверьте.
Я не помню, какой это классик сказал -
путешествие жизнь, от рождения к смерти.
Наша жизнь - это поезд, никак не вокзал.
Наша жизнь - это повесть. И в поисках смысла
нам от корки до корки её прочитать
предстоит. Как проклятье судьбы коромысло
мы несём на плечах или как благодать.
Можно всё просчитать - и остаться внакладе.
Падать, снова взлетать, не боясь высоты,
твёрдо к цели стремясь, как к заветной награде,
под защитой своей путеводной звезды.
Верить в то, что любовь правит миром подлунным.
Не бояться терять и душой не стареть.
И всегда можно стать молодым и безумным,
Если этого очень, конечно, хотеть.

Прорваться сквозь завесу постоянства,
раздвинуть рамки быта без труда
и, расширяя время и пространство,
отправиться в другие города.
Далёкие края, иные страны,
где время не по-нашему течёт,
едва касаясь, отстранённо-странно,
как будто мимо, вскользь идёт отсчёт.
Нечётки очертания и лица,
истории слегка замедлен ход.
Пересекая грани и границы,
как струйка, влиться в дней водоворот
и в круговерть страстей, судЕб, событий.
Забытой всеми быть... забыть самой,
чтоб с удивленьем после всех открытий
вернуться к тихой радости -  домой... 

Лучами грозовой рассвет прошит,
проиграны мажорные аккорды.
И поле перейти - как жизнь прожить...
Душа и осень в унисон минорны.
Пить кофе черный - чашками, дымить,
писать стихи и вспоминать о лете...
Простить октябрь, себя и всех простить.
А вдруг, последний день живёшь на свете?
И с этой мыслью выйти за порог.
День хмурится, а ты ему - улыбку!
И кто-то в небе, взявшись за смычок,
волшебную на дождь настроит скрипку.
Кап-кап... Идти, не прячась под зонтом,
и думать лишь о том, что жизнь прекрасна
сейчас, под этим проливным дождём.
И как могла с утра ты быть несчастной?

Сумерки... В комнате прячутся тени.
Вслушиваюсь в тишину...
Жизнь состоит из коротких мгновений.
Мне бы прожить хоть одну,
чтобы уже не хотелось вернуться
больше сюда никогда.
В небе луна проявляется блюдцем,
меркнут все краски холста
дня уходящего... Кто водит кистью?
Густо ложатся мазки
серого, чёрного... Поступью рысьей
ночь приближается. Скинь
тотчас с себя все дневные заботы -
это не больше, чем тлен.
Неповторимой, щемящею нотой,
токи пуская вдоль вен,
влейся в поток необъятной вселенной -
слушай её и расти,
чтобы собрать из коротких мгновений
сущность земного пути.