Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Тамбов
На шаткой лестнице - жасмин в моём саду,
И майский жук летит куда-то, как в бреду.
Что изменилось здесь? Наверно, ничего,
Но если не считать старенья моего.
Забавы детские припомнила рука:
Я на лету сбил шапкой майского жука.
Вселил его в пустой от спичек коробок
И к уху приложил нехитрый погремок:
Предавшись обреченно вечной суете,
Карабкался куда-то пленник в тесноте.
И все казалось мне, не знаю от чего,
Что это светлый шорох детства моего.
Теперь в саду дни теплые так редки.
Последний плод озяб на голой ветке.
На чем он держится – понять мне не дано,
Лишь наблюдаю каждый день за ним в окно.
Он словно выжидает то мгновенье,
Которое предшествует паденью.
Печально мне, наверно, от того,
Что некому ладонь подставить под него.
(В РЕМБРАНДТОВОМ ОСВЕЩЕНИИ)
Все готово: и хлеб, и вино на столе.
Отпечаток пыльцы на закатном стекле
Растревоженной бабочки. Говор чуть слышный.
Край одежды, что цвета несорванной вишни.
Остальное сокрыто в глубинах теней
Среди робких и редких горящих огней.
Вот оса мимо окон летит, желтогруда –
Прячет жало в ночи поцелуя Иуды…
Сорвал три лилии. Зачем? Да просто так.
Порой мне кажется значительным пустяк.
Через три дня цветы завянут на столе -
Мой дом весь будет в светло-розовой золе,
Как приснопамятный печальный какаду
В академическом тринадцатом году,
Когда Большого царскосельского пруда
«Казалось мрамором недвижная вода»*,
Когда медлительность прогулочных шагов
Была сродни размеру анненских стихов.
Теперь немногому я в этой жизни рад.
Истлевших лилий мне нескучен аромат.
Есть что-то в нем от холода ночных дворцов
И безмятежно теплых в парках вечеров.
От скрипа лестницы, ведущую во тьму,
И чувств, доверенных сожженному письму.
Есть что-то в нем от нетерпенья острия,
На бронзовом плече уснувшего копья.
Pace (Мир) – итл. Статуя в Царском селе.
«Казалось мрамором недвижная вода»* - цитата И. Анненского из его перевода стихов Анри де Ренье.
Я не бывал в кофейнях на Монмартре,
Не вел бесчисленных и дружеских бесед
О непонятном, но любимом Сартре,
Смотря рассеяно всем женщинам вослед.
На «ты» не с кем я не был из великих
И не был знатоком коллекционных вин,
И жизнь моя прошла среди безликих,
К тому же нищенских в провинции витрин.
Не знаю отчего, но утром рано,
Когда июль влетел в моё окно шмелём,
Наивный и забытый сон Сезана
Внушили запахи корицы с миндалем:
В нём улицы парижские прозрачны,
Как платье юной незнакомки на просвет.
И светлой тенью зонтиков охвачен
Легчайший шорох утренних пустых газет.
Казалось мне, что жил я здесь когда-то,
Но не припомню именно в каком году.
А может в прошлой жизни эмигрантом
Кормил здесь часто хлебом уток на пруду?
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»