Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
РФ, Электросталь
За спиной оставляя места,
равнодушные к исчезновенью
твоему, переулком осенним
ты идёшь и считаешь до ста:
ста любых вариантов пути,
что не в Рим, а единственно – к моргу;
ста минут разобраться во многом,
ста секунд, чтоб решиться пойти.
И решимость та будет гадка,
и признанье себе нестерпимым.
Вскрикнет ворон предчувствием мнимым,
предпоследним призывом гудка.
Словно в поезд садиться пора
где тоска обнимает за плечи,
и Малевич Малевич Малевич
за вагонным окном до утра...
спатьпораспатьпораспатьпора
Долгие долгие зимы.
Мутные проруби дней.
Дворники – чёрные мимы.
Резкие смены теней.
Серые здания-шубы,
улицы, взятые в плен:
был бы неузнанным Шуберт
там, где не к месту Шопен.
Города поднятый ворот
пальцами каменных труб.
Прячутся псиные своры
в полуподвальный тулуп.
Встречные люди, что рыбы,
чувствуют Божью уду,
ловкую ловкую, ибо
небо есть прорубь в пруду.
За дверью декабря себя не узнаю.
Заёмной новизны в себе не ощущаю.
Забрали журавли, летевшие на юг,
осенние стихи. Прощаю им. Прощаюсь
с короткою строкой, похожей на штрих-код,
с недолгой частотой наполненности смыслом,
и с тем что, говорят, приходит так легко,
но прячется в словах, не видимое из-за…
Ещё один пролог, не то чтобы скорбя,
а мысленно смеясь над скоростью попыток,
я заново начну за дверью декабря,
себя не распознав, но вспомнив про убыток.
К пустой земле невольно припадая...
О. Мандельштам
1
Из глубины, так давящей на плечи
Невозмутимо и невыносимо,
Переболев, совсем по-человечьи,
Идёт на звук, наверх ползёт озимый.
Пока ему не мать сыра землица,
И стебелёк не должен корневищу –
Свобода там, где высоко и чище,
Где нет возврата к глубине и глине.
Растёт росток, безудержно змеится.
Когда сгниёт забытая зерница,
Ему на плечи ляжет первый иней.
2
Теперь учиться жить, держась за воздух.
Ветра умеют и ласкать, и ранить.
Внушать свободу свойственно тирану,
За жизнь и смерть – одни – вручая звёзды.
Ценна возможность в каждом индивиде,
Существовать, не думая о плате
За существо, и в этом постулате
Есть часть того, что ценится в свободе.
Так почему ж не попытаться, выйдя
Из глубины, скрепить священной нитью
И чернозём, и двери небосвода.
Часто снится: какой-то киношной,
сериальной как будто звездой
я бегу, молодой и промокший
под весенней гремящей водой.
Неуёмный, свободный, глазастый,
и наивный в стремленьи одном
на эскизах потёкших остаться
акварельным, хотя бы, пятном –
в этих улицах, вывесках встречных,
в этих ретроназваньях дворов,
там, где дворник всегда гуттаперчив –
виночерпий вечерних даров;
там, где окна открыты и лица,
где слова не предтеча словца,
и желанье учить и учиться –
в твёрдом рукопожатье отца;
где затёртая ручка дверная
до зеркального вида, там, где
прямо скажем, эпоха иная,
в потолочной своей высоте;
там, куда возвратишься притихший,
к этим улицам, лицам, двору,
к этим стенам – и вечным, и бывшим,
к этим хлябям небес поутру.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»