Если ты поэт, если ты читатель... Помоги проекту-45! Помогу



Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Касько Игорь

Россия, Ставрополь


Апрельское солнце по имени «Лиля Брик»...

Апрельское солнце по имени «Лиля Брик»

Лежит голышом на туче, сверкает задом.

Глаза василисковы. Не молоком, а ядом

Плюёт её грудь. И в городе ноябрит,

 

И пахнет не куличами, а страхом смерти.

Поэты зарылись в книги и ждут приход

Божественной рифмы в белом, как снег, конверте.

А «Почта России» тот ещё пароход,

 

Сидит на мели и курит, давно, бамбук.

И замкнут навеки жизни и смерти круг.

И стихли стихи. Лишь слышен базарный крик

Под небом, где солнце по имени «Лиля Брик».


В зимнем месяце апреле...

В зимнем месяце апреле

Ветра нервные свирели

Выдувают фуги Баха.

Я ползу, как черепаха,

Вдоль дороги. Ветра плаха

Рубит ветки. Ими стелет

Тротуары и газоны.

Соловьи осоловели

От дурных дымов промзоны.

 

Одинокие качели

Одичали, заржавели:

Скрип их еле-еле слышен.

Ветер сбил соцветья с вишен.

С абрикосов. С яблонь тоже.

Неба серая рогожа

Прохудилась: чертит дождь

Заунывный свой чертёж.

Ждёт продрогшая земля

Лета. Но зимы петля

Затянулась. Выдох-вдох…

 

…Бог простыл и занемог…

 

Лишь апрель, как скоморох,

Бубенцами дней бренчит

И кричит, что отлучит

От весны – пропащих нас:

Вышел, мол, такой указ.

 

В зимнем месяце апреле

Мы весну свою отпели.


Где ставить запятые?

А. Павлову

 

Нас переводят за’ руку

Зебрами за мостки

За горизонты за’ реку

Сходу на языки

Майя фортраны бейсики

Маори и латынь

Только всё это без толку

Горькие как полынь

Наши стихи как мёртвые

Головы мотыльки

Падкие к свету стёртые

В му’ках в муку’ колобки

Что закатились лунами

За горизонты дней

Дюнами вечно юными

Прочь от седых морей

В вёсны сбежали дикие

Сами себе хароны

Время как бомба тикает

Осень кричит вороной

Не попадая в классики

Прыгают вниз скользя

Наши стихи их ластиком

Можно стереть нельзя


Крестовым походом зимы ошарашен апрель...

Крестовым походом зимы ошарашен апрель.

Озябшие пальцы деревьев дрожат от испуга.

Охрипшие птицы поют, но не слышат друг друга.

В любом закоулке – лишь ветра победная трель.

 

Гремит за окном жестяная душа новостройки.

И хлопает крыльями ветром надорванный флаг.

И падают тени от кранов-крестов на помойки.

И небо похоже на старый затёртый дуршлаг.

 

Сквозь дыры на город сочится небесная влага.

И люди, с крестами на шее, с нолями в душе,

Забились по тёплым углам городского гулага.

Весна на лопатках. Зима победила. Туше.

 

…Но ночью, проснувшись, я понял, что буря угасла.

Ткань неба расшита – вся в крестиках выпуклых звёзд.

А утром, за домом, свистел возвратившийся дрозд.

И солнце взбивало своё золотистое масло.


В солдатском раю...

В солдатском раю тишина и покой.

Нигде на земле ты не встретишь такой.

Никто не стреляет. Затихли бои.

Затянуты раны. Ничто не болит.

 

Здесь нету убитых. Здесь каждый в строю.

Здесь песни военные тихо поют.

Здесь мирное небо. Последний приют

Погибших за жизнь. И мою, и твою.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»