Без права передышки
ранним утром через белый дым
солнце рвётся к стайкам голубиным.
из твоих пятидесяти зим
плёнку эту
больше половины
смотрим вместе...
говорим, как есть.
а имеем...
(и не так, чтоб слишком)
на двоих
примерно тыщ по шесть
дней-ночей
без права передышки.
Без шагов
…небо напрокат
и всем «до свиданья».
(из к/ф «Год золотой рыбки»)
Крадусь по саду.
Яблони (всё те же)
как снегом обнесло в прохладном мае.
Вы мысленно мне пишете.
Но реже.
А я…
всё понимаю.
Принимаю
с недавних пор.
Растаял мир с предметами.
Не стало смысла в слове «расстояния».
Теперь – по дому.
Тихо и безветренно
скольжу сквозь ваше ровное дыхание.
Духами пахнет Мишкина рубашка.
Совсем большой.
И взрослый.
Одеяло
поправлю не спеша твоей Наташе.
(я знаю: это трудно – всё сначала…)
Неслышно загляну
почти с рассветом
и в Алькин сон
(некстати или кстати)
про это место, лучшее на свете,
про белый сад,
про свадебное платье.
И до тебя дотронусь.
Тихо-тихо.
И улыбнусь, конечно, у порога.
А на крыльце мяукнет рыжий Тихон.
(коты про тайны наши знают много…)
Спускаюсь в сад,
где яблони (всё те же)
свой дивный цвет нечаянно роняют…
*
Вы мысленно мне пишете.
Но реже.
До августа.
Люблю вас.
Улетаю…
Белобрысый
Крадётся утро. Залипли стрелки
На полседьмого.
Всю ночь орали шансон соседи.
Угомонились...
Сорока учит (пока всё тихо)
Летать мало'го.
А я со снами веду беседу,
Чтоб чаще снились
И оставляли тепло и радость
Прям под подушкой.
На ней, цветастой, спит беззаботно
Мой белобрысый.
А где-то в роще, поближе к речке,
Кричит кукушка,
Которой сроду, ни днем,ни ночью
Закон не писан...
Скрип-скрип калитка. Пришёл с рыбалки
Сосед по даче.
Найти стараюсь остатки истин
В картонных книжках.
Когда проснется мой белобрысый,
Скажу, что значат...
Сорока – птица, но глянь-ка – учит...
А я что, рыжий?
В одно касание
Пришла пора дышать молчанием.
Вслух переспрашивать не хочется.
Две тишины в одно касание
Рисует осень-полуночница.
Привычкой стали неслучайности.
Спит мимолетность настроения.
Хватает самой малой малости
Под кофе в ночь на воскресение:
Запоминая, чем наполнено
Всё недалекое от истины,
Жить в нарисованном безмолвии
И календарь... не перелистывать.
Варька
тёть Варь, помню...
К лицу девчоночке босой
В горох рубашка.
Есть бусы мамкины с собой
Да кукла Машка.
Чинить* домашние не прочь,
Кому що треба*.
А за окном крадется ночь
Кусочком неба
С рисунком малого ковша
И звездных судеб...
Мечтает Варька, чуть дыша,
О том, что будет.
Пока летит метеорит –
Целует куклу.
И Машка, знай себе, сопит
В ладошках пухлых...
*
А где-то в мире неземном
Дежурный ангел
Расскажет Господу о том...
Стирая рамки,
Попросит ради всех святых:
Смотри, какая...!
Ты дай ей деток.
Пятерых.
И ключ
От Рая.
*делать (укр.)
*кому что надо (укр.)
Верный*
«Здравствуй, сынок!
Я скоро приеду...
Привезу Сергею мотоцикл «Урал»,
а тебе – клюшку...»
из давнишнего письма
Воскресенье.
Иду за хлебом.
(До получки тянусь червонцем...)
Где-то в хмуром тагильском небе
Обитает хромое солнце.
Обитает – не значит светит.
Слово скажешь – не значит сдержишь.
(написать бы сегодня детям…)
– Полбуханки,
«Прибой»
И стержень.
*
Лист бумаги второго сорта...
(может, что-то ответит младший…)
Очень хочется выпить.
С чёртом.
Говорят, он не так и страшен...
*
– Здравствуй, сын.
Я приеду...
Скоро
Перестану топить теплушки.
Как там мамка?
Ведь ей за сорок...
Привезу непременно клюшку...
*
Здравствуй, папа.
(как будто с фоткой...
наяву ведь не видел...
да уж...)
Я почти не боюсь щекотки.
Мамка вышла недавно замуж.
А Серега уехал... (к дядьке)
Без него даже дома скверно.
И ещё...
Возле лета как-то
Не вернулась собака.
Верный…
___
* Верный – преданный пёс-дворняга из детства.
Вчерашнее
Дмитрию Корякову
мой почтальон уже звонит
в дом по соседству...
жаль,
на оставшиеся дни
не хватит детства.
а если просто повезёт –
вернусь
с приливом.
и там,
где всё произойдёт,
вздохну:
«красиво…»
десять к одному
зимой всё обещалось, да не вышло.
теперь – весна
и кругом голова…
переплелись запутанные мысли,
отчаявшись играть со мной в слова,
менять непринуждённо чёт на нечет,
гадать по чёрно-белому письму
как ты живёшь,
на завтрашнюю встречу
привычно ставить десять к одному,
под стук шагов разглядывать (пустое…)
полупрозрачность утренних витрин.
не вышло…
обречённых было двое.
а день, зимой обещанный, –
один.
За завтраком
а что грехи…
они вчера и завтра.
пройдут – и всё.
не могут не пройти…
есть вещи поважней:
закончить завтрак,
да мир
от одиночества спасти.
За просто так
Лета нет,
и на Земле – словно тень.
В редких солнечных лучах блекнет брошь.
Забывая, то ли ночь, то ли день,
облака «за просто так»
дарят дождь.
Мне сегодня не хватает тепла.
Так бывает – не до песен
совсем.
А вчера…
Душа похожа была
(как две капли)
на букет
хризантем.
Знаешь, что?
Знаешь, что?
А ты – люби,
Не заглядывая в завтра.
Стряпай драники на завтрак,
Потихонечку реви…
Забывая (по слогам)
Эту странную не-встре-чу,
Отложи шитьё на вечер
И... привыкни к чудесам.
Пыль смахнув на зеркалах,
Вспомнят ноты ключ скрипичный.
Тишина придёт (обычно...)
Делать паузы в словах.
Подбирая шарф к пальто,
Осень скажется актрисой...
Ты люби.
А после, в письмах,
Мне расскажешь.
Знаешь – что...
Ксюша
Ксюш, привет!
Весна – в одёжках!
Я люблю тебя, а ты?
Может, в три на «Техноложке»,
Возле лавочек пустых?
Как там с практикой, любимка?
Вот противный третий курс...
Вместо сотни фотоснимков –
Череда ночных дежурств.
А давай сегодня двинем
Вдоль дворцов/мануфактур!
Помнишь, таял цвет рябины
В хладе каменных скульптур?
Ты в каком вагоне?
В третьем?
Я люблю тебя, роднуш…
Что ж такое с этой сетью…
Ксюш, ты слышишь...?
Слышишь, Ксюш...?
кто бы ни...
сбежать от мира
слушать Morricone
под монотонный шорох листопада
как пахнет дождь в подставленных ладонях
запоминать
и большего не надо
Москве
Попасть в созвездие улыбок
Так просто...
Пара пустяков...
Хочу сказать тебе спасибо
За вероятность отпусков
В сезоне переспелой сливы
И продолжительных дождей.
Спасибо за неторопливость
Осенней музыки твоей.
За то, что кажется зелёным
Миг желто-красного кино,
Что листья сахарного клёна
Как прежде смотрятся в окно
И ждут, когда же (по заслугам)
Взлетят над этой суетой...
Что по размеренному кругу
Спешат часы на Часовой...
Неодинаковые сны
Сквозь тишину в ночную пустошь
Сбегает время по трубе.
Кто скажет, что это за чувство –
Так много думать о тебе?
В осенних сказках без названий,
Где всё за всех предрешено,
Одни не знают расставаний,
Другие – близости...
Смешно...
А между этими и теми
Нам будут сниться до весны
В неодинаковое время
Неодинаковые сны.
Неподсуден
Открою призрачную дверь,
А там – дорога.
Мне для обыденного «верь»
Не нужно много.
Бывает, слышу от других:
Ты – неподсуден.
А по воде идут круги...
Смешные люди...
ну чего ты...
падал снег вперемешку с дождём
на прозрачную часть переплёта.
удивлялся оконный проём,
словно спрашивал небо в субботу:
ну чего ты опять о своём?
ну чего ты опять?
ну чего ты…?
одинаково
где-то робко скрипнет лестница…
тени спрячутся в углу…
тишина твоя – ровесница
прошлогоднему теплу.
рядом быть и не дотронуться
так нелепо…
в двух словах
недоверчивой бессоннице
расскажу о чудесах.
напридумываю всякого
про обыденность примет,
и про то, как одинаково
обустроен белый свет.
Однажды
Андрею Пшенко
Утром заметь пришла
В непроснувшийся город
Укрывать купола
Благолепных соборов.
Робко кутаясь в снег
От четвертой седмицы,
Не спешил человек...
Как же нравилось птицам,
Что в тени волшебства
У протоптанных стёжек
Находил он слова
Средь рассыпанных крошек...
Параллель
о чём-то спеть – не промолчать...
но всё равно
когда-нибудь
мы перестанем замечать
уравновешенность минут.
и, собирая в полуснах,
в сплетеньи нот обрывки фраз,
поможет даже тишина
понять невыдуманных нас,
а утром вспомнить –
всё не вдруг.
...и будет падать целый век
на одуванчиковый луг
тот самый,
самый первый снег...
Прозрачное
Не верит в привычную магию чисел
Прозрачность налитой в стакан тишины.
В пробелы сливаются строчки из писем,
Считая минуты до новой весны.
Зима перестанет казаться свинцовой
Как только ты просто захочешь шепнуть
Кому-то два этих загадочных слова –
Пожалуйста, будь.
Романеска
Слепыми нитями, mon cher,
Был мир под утро соткан.
Как хорошо, когда в душе
Нет ни дверей, ни окон.
Когда невинная игра
Подлунный свет не застит.
И не торопится стирать
В нас невидимка-ластик
Всё то, что пряталось в тени,
За звуком романески,
Что так хотелось изменить
На предпоследнем всплеске…
*
Сама собой оглушена,
У старого причала,
Считала долго тишина
Минуты
И… молчала.
Слова на белом
Зима.
Пишу тебе опять
Слова на белом.
А город спит...
Часы бьют пять.
Не в этом дело...
Нет...
Мне бы ночь укоротить,
Да день состарить.
Одних принять,
Других простить
И всё исправить.
И, отпустив однажды птиц
Почти с обрыва,
В стране нелепых небылиц
Понять: мы живы.
С рассветом небо синевой
Уйдёт на запад...
Лети.
Не бойся ничего.
Целую.
Папа.
спор на интерес
старый питерский двор,
сотни лет проходной,
на собратьев привычно похожий,
спорил на интерес
в пустоте
с тишиной –
проходимец я
или…
прохожий.
точка росы
день за днём или день ото дня.
«пусто-густо» – игра в равновесие.
если истины нам не понять,
значит, просто так жить – интереснее.
значит, просто отстали часы,
сбились запросто с ритма сердечного…
*
в двух минутах от «точки росы».
где-то здесь остановка.
конечная.
через боль
немного изменилось в этом мире,
где поперёк – поля,
а строчки – вдоль.
вот только…
чаще пишут молодые
о боли напрямую.
через боль.
Это всё...
Снова капли дождя
В неизбежность упали.
Дыши...
Что-то стало другим,
Но его до обидного мало.
Словно в калейдоскопе,
Застыли осколки души.
И не ранняя осень виной…
Это всё, что осталось.