Зинаида
Гиппиус

Швея

Уж третий день ни с кем не говорю... 
А мысли ‒ жадные и злые. 
Болит спина; куда ни посмотрю ‒ 
Повсюду пятна голубые. 
  
Церковный колокол гудел; умолк; 
Я все наедине с собою. 
Скрипит и гнётся жарко-алый шёлк 
Под неумелою иглою. 
  
На всех явлениях лежит печать. 
Одно с другим как будто слито. 
Приняв одно ‒ стараюсь угадать 
За ним другое, ‒ то, что скрыто. 
  
И этот шёлк мне кажется ‒ Огнём. 
И вот уж не огнём ‒ а Кровью. 
А кровь ‒ лишь знак того, что мы зовём 
На бедном языке ‒ Любовью. 
  
Любовь ‒ лишь звук... Но в этот поздний 
     час 
Того, что дальше, ‒ не открою. 
Нет, не огонь, не кровь... а лишь атлас 
Скрипит под робкою иглою. 
  
          1901