Юрий
Ряшенцев

Клязьма. Осень

Какая осень! 
В грачиных гнёздах – ворожба. 
А между сосен – 
почти как равная труба, 
как будто, стоя 
в Москве, задумался – и вот 
порвал с Москвою 
и в лесники ушёл завод. 
  
Сентябрьский запах 
и у воды, и у травы. 
В сосновых лапах – 
моя судьба. И головы 
легко лишиться, 
когда себя не покорю, 
то лес решится, 
и я присохну на корню. 
  
Цветов не густо. 
У осени такой же путь, 
как у искусства: 
всё вглубь, снаружи лишь чуть-чуть. 
И выше знаний 
порыв, владеющий людьми: 
– Останься с нами! 
Не хочешь? Нас с собой возьми! 
  
Ах, как там стойко 
ещё живёт зелёный цвет… 
Подумать только, 
так будет много-много лет! 
Боюсь за точность, 
но вряд ли меньше двадцати. 
Почти бессрочность. 
Почти бессмертие. Почти…