А туча лежит, и скучна, и брюхата, на пряном багряном ветру, как тучный патриций эпохи заката на пьяном усталом пиру. Какими глазами ты небо ни меряй, но издавна кажется мне: есть что-то от ждущих распада империй в вечернем небесном огне, в огне ежедневном, тлетворном, коварном и неугасимом, пока четверг для среды – и захватчик и варвар, а пятница – для четверга. Роскошного пурпура небу не жалко: горит, ни о чем не скорбя. И чёрная птица – рабыня? служанка? – танцует уже для себя.
Популярные стихи