Юнна
Мориц

Мой путь ...

Вчера, в без двадцати двенадцать, в 
     среду, 
Твоя душа летала надо мной. 
Я тихо шла по собственному следу, 
Так ночью море ходит за луной. 
  
Тревоги дня, смиренные покоем, 
Над самым ухом пели на щеке. 
Прошел скрипач с футляром и левкоем, 
Похожий на пингвина вдалеке. 
  
И длинный город сделался мишенью 
Воспоминаний острых, как стекло, 
Нисколько не препятствуя смешенью 
Того, что было, с тем, что быть могло. 
  
Тогда вдали душа твоя возникла — 
Молочно-светлый след карандаша 
Из неопубликованного цикла, 
Которым так жива моя душа! 
  
Приблизилась, вгляделась, как чужая, 
И вопросила в голос: — Как живешь? — 
Заранее в уме опережая 
Моих признаний прямоту и ложь. 
  
Я тихо и достойно отвечала: 
  
— Мое здоровье лучше, чем тогда. 
Не знаю, что рассказывать сначала, 
Что после, что и вовсе никогда... 
  
Молчание раздалось напоследок. 
Душа вернулась — ты еще читал. 
А я пошла по золотому следу 
Туда,  где  упирается  квартал 
  
В мою гордыню. Там играла лира. 
Я шла одна. И, судя по всему, 
Мой путь лежал в такую область мира, 
Куда, как в рай, идут по одному.