Вчера, в без двадцати двенадцать, в среду, Твоя душа летала надо мной. Я тихо шла по собственному следу, Так ночью море ходит за луной. Тревоги дня, смиренные покоем, Над самым ухом пели на щеке. Прошел скрипач с футляром и левкоем, Похожий на пингвина вдалеке. И длинный город сделался мишенью Воспоминаний острых, как стекло, Нисколько не препятствуя смешенью Того, что было, с тем, что быть могло. Тогда вдали душа твоя возникла — Молочно-светлый след карандаша Из неопубликованного цикла, Которым так жива моя душа! Приблизилась, вгляделась, как чужая, И вопросила в голос: — Как живешь? — Заранее в уме опережая Моих признаний прямоту и ложь. Я тихо и достойно отвечала: — Мое здоровье лучше, чем тогда. Не знаю, что рассказывать сначала, Что после, что и вовсе никогда... Молчание раздалось напоследок. Душа вернулась — ты еще читал. А я пошла по золотому следу Туда, где упирается квартал В мою гордыню. Там играла лира. Я шла одна. И, судя по всему, Мой путь лежал в такую область мира, Куда, как в рай, идут по одному.
Популярные стихи