Юлия
Шестакова

* * *

Бесконечный во времени Форум

Постепенно врастает руинами

В небо серое, Летой скользящее

Над высокими хмурыми пиниями 

Кучевыми, как тучи над ними,

Что уходят грядами седыми,

И безмолвно тают вдали,

Как ясоновы корабли.

Здесь, в Чистилище из мраморных кружев,

В тихой спальне из света и тени,

Затаив дыханье, послушай,

Как уходит сквозь пальцы время,

И становится частью вечного,

Прорастая из быстротечного.

И по глади серебряной зеркала

Проскользнёт не твоё отражение.

И покажется исковерканным

У чужого лица выражение,

Что глядит по обратную сторону,

Разделяя комнату поровну.

Ты растерян? Ну что ж, делать нечего:

Упади в объятия вечера,

Заплутай в лабиринтах Трастевере,

Позабыв о сумрачном севере.

Прислонись душой изувеченной

К неземному городу вечному,

Из бокала выпей заката

И включи на пластинке кантату.

Загляни на Пьяццу-Сан-Пьетро

И смешай дыханье с ветром.

И когда ты забудешь о времени,

Дашь глазам пообвыкнуться с теменью,

На сетчатке проступит пророчество:

«Рим – лекарство от одиночества».

декабрь-январь, 2018-2019

* * *

Ветер порывист, словно верлибр.

Морщится серыми складками Тибр.

Гибкая рыба, сверкая кольчугой,

Бурный поток рассекает упруго,

Резко чеканя жемчужные брызги.

Бледное небо нависло так низко

Над часовым остриём обелиска.

Стелются тучи, и пахнет хвоей.

Длинное облако в форме каноэ,

В рыхлой утробе собравшее влагу,

Небо сминает, словно бумагу

Пресным дождем. Обмелевшая пьяцца

Глубже колодца. Начинает смеркаться.

* * *

Вечер в Риме. Улица дель Корсо.

Стеклянистый свет из бутиков.

На витринах – мраморные торсы.

В лужах – отражения богов.

Прихотливые изгибы улиц

Как излучины прозрачных жил.

В переулках медленно целуясь, 

Оставляют тени все, кто был,

Жил, существовал под римским небом,

И любил до дрожи на устах.

Только жизнь растаяла как небыль,

Растворилась в строках и словах.

Всем влюблённым мира аллилуйя.

Над холодным Тибром спят мосты.

На устах в горячих поцелуях

Расцветают нежные цветы.

Влюблённые на улицах Рима

В темноте качнулось распятие,

Словно маятник, и двинулось прочь.

Как бессонница долги объятия.

Поцелуи глубоки как ночь.

Речь влюблённых на улицах Рима

Нежным хором врастает незримо

В шёпот пиний и лауду лавра.

Загорается Альфа Центаврой

Одинокий фонарь  цвета лета,

Осенённый нимбом из света.

И из прошлого вьётся как будто

Изумрудная Виа Маргутта,

Там, где некогда жил Феллини.

Под сплетением солнечных пиний

Начинается эта прогулка

От подъезда  –  до переулка,

Вдоль приземистых ветхих фасадов –

Через арки и анфилады.

Расплетается кружево улиц.

Траттория, Рим, запах устриц.

Скрип бутылки и струйка вина.

Облака из чистого льна.

На лотках пестрят безделушки:

Амулеты, распятия, кружки,

Туфли Prada, сандалии Гермеса –

На прилавках Порта Портезе.

Траттория, терраса с видом

На закованный в мрамор фонтан.

Итальянец в песочном твиде

Пустотой наполняет стакан.

Траттории терраса пустынна.

Пьяцца Попполо словно пустыня

На рассвете. Лишь двое влюблённых

В темноте говорят оживлённо

На наречии вздохов и жестов.

А над ними тени божеств –

Перья Эроса, локон Венеры.

В поцелуе – начало эры

Бесконечной любви: встреч, разлук,

Перекрёстков и сомкнутых рук.

В поцелуе – начало эры,

Две фигуры темнеют на пьяцце.

На туманных стенках фужера

Расцветают следы женских пальцев

Лепестками весенних соцветий,

Огоньками прозрачных созвездий.

Итальянская лауда

Тоска. Тоскана.

Впрочем, Авва Отче,

отчаянье – больше подойдёт…

На дне стакана –

сумерки короче,

И пантеон на гребне Санта-Кроче

восходит к солнцу, как на эшафот.

Закат. Веранда. Терпко пахнет Gucci.

Густые сумерки, как патока, тягучи.

И кроны пиний меркнут, словно тучи:

Как хочется отсюда улететь!

Лучи заката тени преумножат,

Парит на небе каменная твердь.

И долгая разлука так похожа

На маленькую смерть.

декабрь, 2018

Итальянская молитва

Пустующий порт пахнет рыбой и снедью, 

Деревья окрашены плавленой медью, 

И рыбный канал серебром чешуится, 

Началом начал дышат палые листья. 

Порывистым ветром растрёпаны пинии, 

И сводов сосновых смыкаются линии, 

Как пальцы ладоней Девы Марии 

Над пухом невинным иисусова темени. 

Так терпко и остро пахнет Равенною, 

Раззуженой памятью, хвойными иглами, 

Что звуки небесного милого имени 

Сливаются с морем, вскипающим пеною.

октябрь, 2017

* * *

Как во времена октавиановых дней,

Здесь ночи короче, но стали длинней

Весной опоённые нежные дни,

Но как скоротечно проходят они.

С течением времени непримирима

Из мрамора твердь. Очертанья Рима

Восходят из марева войском теней.

Пустынная пьяцца с обелиском на ней

Подобна рулетке: инсектарий людей

Закружит Навону, как карусель,

Когда воцарится сияющий день.

Панорама Рима

На прохладном весеннем рассвете,

Сидя прямо на парапете,

Обними взглядом хмурый пейзаж,

Так похожий на смутный мираж.

Насладись полнотою момента,

Окунаясь в dolce far niente*,

Про себя повторяя слова:

Tutto passa, la vita va**…

Парапет. Панорама Рима.

Тень. Рассвет. На кусте паутина.

Пусть прощание будет длинней

Войска сизых косых теней…

_______

*Сладостное ничегонеделанье (итал.)

** Все проходит, жизнь идет (итал.)

январь, 2019

Подражая Сезанну

Невесомые чайки качаются в воздухе, как поплавки,

И свистящая леска врезается в воду упруго.

Бледно-синим пунктиром ложатся на воздух гудки.

И от холода гибкое тело тунца обрастает кольчугой.

Покрываясь мурашками, зыбится в лужах вода.

Гулкий рокот дождя озаряет продрогшую пристань.

И скользящая тень альбатроса стремится туда,

Где под бойким обстрелом асфальт чешуится ребристо.

Мне глаза прослезил налетевший внезапно мистраль.

Смутный шорох дождя – как перо по шершавой бумаге.

Тускло тает во влажном зрачке ветром смятая даль.

Кипарисы, скульптуры, кресты – всё в бисерной влаге.

Прогулка

Весной Париж теряет притяженье:

Густые сакуры парят в зеркальных лужах,

Как сны, перемежаясь с облаками,

Похожими на ворохи белья:

Как будто Бог, смешав в своей палитре

Цвет нежности с прозрачными слезами,

Прошёлся мягкой кистью по пейзажу,

Вдохнув в него сиянье и любовь.

Затем дыхнул теплом на спящий город,

Провёл рукой по зябнущим фасадам,

Сошёл с небес на дремлющий Монмартр,

Держа под локтем краски и холсты.

Квартал художников. Все улицы пусты.

Рассвет. Дома. Прозрачные кусты

Страдают недолеченным бронхитом.

Подрагивают ветви на ветру,

А из кофейни тянется сюита.

Монмартр спит, и в небе Сакре Кёр

Сливается с густыми облаками.

Пройдя Монмартр, бог сел в фуникулёр.

И, взглядом обнимая панораму,

Провёл рукой по мутному стеклу –

Стёр облака на влажной синеве.

Пока он ехал, мир преобразился,

Помолодев на целую эпоху,

И юный бог, похожий на Моне,

Пройдя по мостовой, сел на веранду,

Снял свой берет и кофе заказал.

Пока он пил, смакуя терпкий привкус,

Проснулся город, полоская горло речью,

Гортанным «р» взрывая тишину,

Наполнил он лавчонки, и кофейни,

И русла обмелевших сонных улиц

Прохладным светом, запахом сирени,

Текучей пестротой случайных лиц.

Он шёл через кварталы и эпохи:

Перед его печальными глазами

Шли забастовки, мчались экипажи.

Мелькали лица, строились мосты.

А в небе проплывали дирижабли,

Похожие на стаи ламантинов,

И серебристый вектор самолёта

Тянулся, как упругая струна.

Сквозняк ласкает скулу у стекла

Речного батомуша. Беглый взгляд

Скользит, минуя Сену и фасад

Песочно-белый в стиле ар-нуво

Стальную бязь Семирамид балконных

С цветочной пеной в глиняных горшках –

В седые от ненастья небеса,

Дрожащие от ветра в зыби Сены,

Слезящиеся в старческих глазах.

Весной Париж теряет притяженье:

Густые сакуры парят в зеркальных лужах,

Как сны, перемежаясь с облаками,

Похожими на ворохи белья…

Римские строфы

Закатное солнце застыло над теменем,

И в небо вонзается остро

Обглоданный ветром, дождями и временем

Театра античного остов.

Закатные сумерки разложены веером

В просветах колонн. Словно остров,

Раскидиста крона ветвистого дерева,

И граем изрыт синий воздух.

Крылатая тень устремляется вниз,

Навона темна и туманна.

Хрустальная влага пульсирует из

Холодного зева фонтана.

Еловые иглы остры и пахучи

На пальцах сухих. Рослых пиний

Тернистые купы косматы, как тучи.

Осколок луны бледно-синий

Запутался в кроне, похожей на невод.

Трепещет от ветра олива.

Ветвями укрыто звёздное небо.

Расширен зрачок перспективой.

* * *

Стих прибой. Побережье. Пасмурный пляж.

Горизонт растушёван молочным туманом.

Словно в раме Сезанна, немеет пейзаж.

Бесконечные волны идут караваном.

Киноварью налитые лужи – как витражи,

Кучевые платаны царапают вётлами небо.

И текучие тучи сливаются в образы, как миражи.

Вся лагуна похожа на сон, на далекую небыль.

март, 2018