Ян
Бруштейн

* * *

Красным сбрызнута серая ветошь заката, 
Волны зло и отчаянно лупят в причал, 
Там, где я их стихами не перекричал, 
Воздух пряный и сладкий, как будто 
     цикута. 
Но слышна эта кроха, ночная цикада, 
Заливается, словно в начале начал, 
Как бы мир ни состарился, ни измельчал, 
Всё же блеяньем вторит овца из закута. 
  
Отвечает ей птица из горнего дыма, 
От которого тает глухая вражда, 
Даже если бездонна и непримирима... 
  
И не пробуй дремать под шуршанье дождя, 
И не ври, что все стрелы истории – 
     мимо, 
И не жди, что спасёшься, во тьму уходя.