Вячеслав
Баширов

Баллада о человеке в шляпе

Сидел на скамейке свеже- 
выкрашенной растяпа, 
кудрявый такой, рыжий, 
на голове шляпа. 
  
Сидел он и думу думал 
о жизни своей нелепой, 
ветер осенний дунул, 
и улетел со шляпой. 
  
И тут бедняга как вскочит,  
как побежит за нею, 
пропажу догнать хочет, 
а ветер дует сильнее. 
  
За ветром он тянет руки, 
бежит, как во сне, а может, 
бежит он во сне, а ветра  
догнать всё равно не может. 
  
Всю осень бежит и зиму,  
весну пробежал и лето, 
и тени бегут за ними  
в разные стороны света. 
  
Слева грозные кручи, 
справа клочья тумана, 
и чёрные злые тучи 
несутся в разные страны. 
  
Воют снежные волки, 
ярятся морские кони, 
стервятники на утёсах 
ждут исхода погони. 
  
Ползут из расщелин змеи, 
драконы и василиски...  
Быстрее бежит, быстрее, 
и вот уже близко, близко, 
  
Но что? он помнит не чётко, 
как-то не крепко помнит, 
зачем он бежит, загадка, 
куда его ветер гонит? 
  
И вот он, пальцы топыря, 
будто пряжу мотая, 
будто чёрные дыры 
в сознанье своём латая, 
  
Сидит, загибает пальцы, 
будто что-то считая, 
и по щеке страдальца 
сползает слеза скупая, 
  
Сидит и думает крепко  
о всякой разной петрушке, 
и ветер ерошит редкий  
пушок у него на макушке... 
  
Был он художник средний, 
то есть, не самый первый, 
и не самый последний, 
бледный такой, нервный. 
  
След свой оставил всё же 
на свете и он, понеже 
свет любовался свежей 
краской спины пониже.