С. С-К Я пробирался сквозь дебри души где-то в четырнадцать лет: стопка бумаги и карандаши, только вот повода нет, капает дождик и окна горят – в целом, загадки вокруг, нежный, как губы, дымок октября, словно ресницы, упруг. Повод отыщется после, потом – этот пейзаж посетив, тронет глаза обескровленным ртом нежности грустный мотив. Всё будет просто. Овеет меня эхом самой простоты – метафорическим запахом дня, это сжигают листы. Дело понятное – проще всего сад за окошком моим. Мир беззащитен, беспомощен, гол, жалобен, неповторим. Точною скудостью чеховских драм, фабул, деталей – в глаза смотрит (особенно в восемь утра) осень – прощанье, вокзал, бросит последние ноты оркестр медной листвы духовой. Это не повод ли? Смотришь окрест, нету окрест никого.
Популярные стихи