Владислав
Пеньков

Особенно в восемь утра

С. С-К 
  
Я пробирался сквозь дебри души 
где-то в четырнадцать лет: 
стопка бумаги и карандаши, 
только вот повода нет, 
 
капает дождик и окна горят – 
в целом, загадки вокруг, 
нежный, как губы, дымок октября, 
словно ресницы, упруг. 
 
Повод отыщется после, потом – 
этот пейзаж посетив, 
тронет глаза обескровленным ртом 
нежности грустный мотив. 
 
Всё будет просто. Овеет меня 
эхом самой простоты – 
метафорическим запахом дня, 
это сжигают листы. 
 
Дело понятное – проще всего 
сад за окошком моим. 
Мир беззащитен, беспомощен, гол, 
жалобен, неповторим. 
 
Точною скудостью чеховских драм, 
фабул, деталей – в глаза 
смотрит (особенно в восемь утра) 
осень – прощанье, вокзал, 
 
бросит последние ноты оркестр 
медной листвы духовой. 
Это не повод ли? Смотришь окрест, 
нету окрест никого.