Владимир
Высоцкий

* * *

Мой черный человек в костюме сером!.. 
Он был министром, домуправом, офицером, 
Как злобный клоун он менял личины 
И бил под дых, внезапно, без причины. 
  
И, улыбаясь, мне ломали крылья, 
Мой хрип порой похожим был на вой, 
И я немел от боли и бессилья 
И лишь шептал: «Спасибо, что живой». 
  
Я суеверен был, искал приметы, 
Что мол, пройдет, терпи, все ерунда... 
Я даже прорывался в кабинеты 
И зарекался: «Больше – никогда!» 
  
Вокруг меня кликуши голосили: 
«В Париж мотает, словно мы в Тюмень, – 
Пора такого выгнать из России! 
Давно пора, – видать, начальству лень». 
  
Судачили про дачу и зарплату: 
Мол, денег прорва, по ночам кую. 
Я все отдам – берите без доплаты 
Трехкомнатную камеру мою. 
  
И мне давали добрые советы, 
Чуть свысока похлопав по плечу, 
Мои друзья – известные поэты: 
Не стоит рифмовать «кричу – торчу». 
  
И лопнула во мне терпенья жила – 
И я со смертью перешел на ты, 
Она давно возле меня кружила, 
Побаивалась только хрипоты. 
  
Я от суда скрываться не намерен: 
Коль призовут – отвечу на вопрос. 
Я до секунд всю жизнь свою измерил 
И худо–бедно, но тащил свой воз. 
  
Но знаю я, что лживо, а что свято, – 
Я это понял все–таки давно. 
Мой путь один, всего один, ребята, – 
Мне выбора, по счастью, не дано. 
  
          1979