Владимир
Пожаренко

Осеннее

Лето будто бы в воду кануло. 
На душе, как и в городе, пасмурно. 
Из цветов – красноликие канны, 
да и то с непрописанным паспортом. 
Как у меня устала голова… 
Ступаю молча в неизвестность, 
а на плече, раскинув рукава, 
болтается мой плащ, чихая на 
     окрестность. 
Ему-то что? – вещичка неживая, 
ему хоть смейся, плачь или пляши. 
В сторонке в мяч, как в первых числах 
     мая, 
играют непоседы-малыши. 
Но что такое? Разбежались дети. 
Ах, вот и мне течёт за воротник… 
Осенний дождь, не то что дождик летний, 
во всём он может разуверить вмиг. 
Вот клён своей худющей веткой 
взмахнул и жалобно заплакал малолеткой. 
Ползёт лишь мяч, забытый пацанвой. 
И даже я, к футболу раньше жадный, 
тихонько обошёл сегодня стороной – 
его мне почему-то стало жалко. 
Наверно, с ним мы оба по сезону: 
о нём забыли, от меня ушла… 
Погода – дрянь. Всё сумрачно и сонно. 
Вновь туча на работу налегла. 
  
          1961