Владимир
Макаренков

Старому рабочему

В шестнадцать лет уехал ты из дома. 
Из рук крестьянских выпал топором. 
И не было понятно, чем ведома 
Судьба мальчишки, злом или добром. 
  
В прощальный час безжалостной разлуки, 
Покорно покидая кровный стан, 
В дорогу взял обученные руки, 
Смекалку и терпение крестьян. 
  
На подвиг заводской звала отчизна. 
С врождённой тягой к правде и труду 
Ты добывал в слоях социализма 
Достатка изотопную руду. 
  
И, веря в мудрость партии и братство 
Ведомых к райским кущам мужиков, 
Ты получил от высшего начальства 
Медаль и орден в череде значков. 
  
Сменились власть, идеи, государство. 
И перед теми, кто в труде горбел, 
Открылось искривлённое пространство, 
Где бел, кто чёрен, чёрен тот, кто бел. 
  
Душе обман – и слава, и достаток, 
Как в памяти их не огороди, 
Когда последних дней живой остаток 
Бесцельным светом зиждется в груди, 
  
Когда ты больше Родине не нужен… 
В последнем слове молвишь вдруг: 
     «Сынок… 
Будь совестлив… лишь Богу будь 
     послушен… 
Одни на свете… истина… сын… Бог.