Владимир
Макаренков

* * *

Мне авторы дарили столько книг, 
Что самому себе признаться стыдно, 
А рассказать дарителям – обидно 
Им станет за правдивый мой язык. 
  
Я многие ещё не прочитал, 
Не потому что книжные подарки 
Моим любимым книгам не чета 
И прячутся от взора, как подранки. 
  
А от того, что торопился я 
В событиях своей духовной жизни 
Осмыслить чувства, выпестовать мысли, 
Напутствия у вышних сил прося. 
  
И если мраком побеждался свет, 
То в поисках путей судьбе юдольной 
Я находил спасительный совет 
В той или этой книге, но настольной. 
  
Стоят на полках и лежат в шкафах 
Чужие мысли и чужие чувства, 
Оформленные в книжное искусство. 
Фамилии горят на корешках, 
  
Случается, возьмёшь одну из них, 
Начнёшь читать, и станет очень грустно. 
Зачем мне надарили столько книг, 
Издателями изданных искусно! 
  
По большинству, подарки – близнецы. 
Поэты как бы звёзды открывают, 
А всё одно и то же повторяют, 
Как под копирку, сходятся концы. 
  
Не понимает искренний чудак, 
Когда себя считает гениальным: 
Поэзия не то, о чём, – а как, 
Поэту должно быть оригинальным. 
  
Как тот чудак и я над строчкой бьюсь, 
Но не поддавшись дьявольской интриге, 
Стихи родные, собранные в книги, 
Навязчиво дарить другим боюсь.