Владимир
Лавров

Амбразура

Крикну громко, эхо не ответит, 
только снег легонько закружит. 
Я всё чаще думаю о смерти, 
видимо придётся долго жить. 
  
Поле рыхлое, пристрелян каждый кустик, 
мне бежать до дзота семь шагов, 
только знаю – под ногою хрустнет 
эта ветка, встрепенёт врагов. 
  
Трассеры сойдутся в перекрёстке 
на моей груди – не добежать… 
Эй, солдатик маленького роста, 
мне тебя, прости меня, не жаль. 
  
Пусть душа болит и колобродит – 
если грянет новый бой, тогда 
первым встанешь в поредевшем взводе, 
побежишь по полю сквозь года, 
  
и прикроешь грудью амбразуру, 
что сквозит сюда своим огнём. 
Крикну громко, то ль с ума, то ль с 
     дуру! 
  
Я всё чаще думаю о нём – 
том солдате, что во мне на бруствер 
вновь поднимется, шагнёт и веткой 
     хрустнет…