Владимир
Борзов

Manhattan

Отечества и дым нам сладок и 
     приятен... 
          Г. Р. Державин 
  
Я думал – всё это навеки пройдено, 
Забыто наглухо и навсегда. 
Давно оставлена больная Родина, 
И, словно «боинги», летят года. 
  
И в дым отечества не слишком верится, 
Но время движется не по прямой... 
И дым отечества по сердцу стелется: 
Горит и рушится Манхэттен мой. 
  
Чужой земли чужие беды тронут ли? 
Какое дело мне до этих бед? 
Зачем же клёны так качают кронами, 
Уже не шепчут, а кричат вослед? 
  
Судьбы прощение не просто вымолить. 
Бездомным странником бреду домой. 
Так от чего же мне так больно 
     вымолвить: 
– Горит и рушится Манхэттен мой? 
  
Я так любил смотреть с другого берега 
На эти здания – их больше нет. 
Я постигал тебя, моя Америка, 
Мой новый дом и в нём мой новый свет. 
  
На этом варварском ислама гульбище 
Я камень брошенный кладу в пращу. 
Я Пентагона гарь забыть смогу ещё, 
Но я Манхэттена им не прощу!