Все стихи Владимира Бабенко
* * *
...Но даже здесь, в затерянной избе,
где лишь труба, да дикий ветр в трубе,
я не добился ни души, ни тела:
упало платье под ноги тебе –
и вмиг на плечи простыня взлетела.
* * *
Ax, эти летние недели
на берегу твоей реки!
Когда и отмели и мели –
всё животами отогрели...
И следом птицы к ним летели,
садясь в согретые пески.
* * *
Вновь засиделся допоздна.
Куда спешить?
Не ждёт жена.
И сына нет в его постели.
Лишь в снах они...
Устал от сна. –
Так, веселя, глоток вина
несёт потом тоску похмелий.
* * *
Вот летний день. Прошёл мгновенно он,
не то что зимний – этот, этот – зимний...
Я до тебя уж больно долго шёл.
И вот пришёл – уже чужой и лишний
* * *
Вот тихий плёс,
речной овал,
поросший по краям осокой –
такой зелёной и высокой!
А по-над ней парящий сокол
бесшумно крылья распластал…
И понял я: как я устал!
* * *
Всю ночь хлестал по окнам дождь.
И снова он же – утром рано...
И снова жду, что ты придёшь,
хоть как прийти в подобный дождь?
А не прийти и вовсе странно...
* * *
Всё переполнено грозой –
и небо всё,
и всё под небом.
И наша быль,
и наша небыль –
с твоей улыбкой и слезой.
* * *
И вечный бой!
Покой нам только снится
Александр Блок
Да, слабый я...
Не мне судьбой
дан подвиг жребием – другому.
Один я кланяюсь и гному...
И никому, поверь, с тобой!
И ничему! Ни тьме, ни грому,
ни извержению какому!..
И снится мне лишь вечный бой!
* * *
Живу, люблю – на родине чужой,
что стала мне – казалось так – родной!
Из-за любви, отцовского ли долга?
Но вот всё реже тороплюсь домой...
Но вот всё чаще тороплюсь из дома...
* * *
И вновь листва над головой...
И желтизной своей деревья
напоминают о столетьях
и о вчерашнем дне с тобой,
не ставшем нашею судьбой –
предтечей завтрашнего лета
и многих лет под той листвой…
Всё, сердцем сказанное мной
вчера, осталось без ответа.
* * *
Машут года мне прощальной рукой?!
Скоро и мне вот пора на покой...
К внукам и правнукам, к воспоминаньям,
ближе к болезни, сомненьям,
страданьям...
Но вспоминается детство и детство –
самое верное вечное средство...
* * *
Одна трава по берегам.
Ни голосов, ни песни звонкой.
И лишь приблудной
собачонкой –
как я, такой же одинокой, –
речушка ластится к ногам,
шурша песками и осокой.
* * *
Пусть не сама
(а может быть, сама?),
пусть не письмом
(а может быть, письмом?)
придёшь ко мне,
когда сокроет тьма
от глаз чужих
родной наш общий дом?
* * *
Рядом вместе – столько лет!
Сто — не меньше! Вместе, рядом –
вздохом, словом, жестом, взглядом,
духом, телом, раем, адом...
Почему же вновь не спится?
Отчего же сердцу мнится?
(Дай, пожалуйста, ответ):
Без тебя не мил мне свет!
И с тобой я – как в темнице...
Отчего? Ответа нет...
* * *
Теперь мечтаем об одном –
о самом важном, самом малом:
скорей бы дочка стала мамой,
скорей бы сын наш стал отцом!
Но забывая лишь о том, –
что мы стареем с каждым маем.
Всё меньше сына понимаем
и всё слабее держим Дом...
* * *
Я знаю –
любишь сыновей.
И это всё мирит с тобою –
меня не любящей... С любою!
И вновь иду к тебе с любовью
и плачу у твоих дверей.