Виталий
Молчанов

Стрелок

Лучом рассветным – лазерной иглой 
День хочет сладить с прикроватной 
     мглой, 
Где над бычками высится будильник – 
Хранитель быта и губитель сна. 
Спит женщина – вчера ещё вкусна, 
Сегодня – как лежащий холодильник, 
Вдруг сбросивший картонки одеял. 
Наследный ей не узок пьедестал – 
Венец творенья отрасли пружинной. 
В прицел нащупав пыльный циферблат, 
К плечу приставив облачный приклад, 
Пульнёт в окошко метко день-вражина: 
Взорвётся мир – и запад, и восток, 
А календарь уронит свой листок 
На брошенные с вечера колготки. 
Трель затроит, лучей блестящий лак 
Измажет меблированный бардак, 
И заиграет градус в рюмке водки: 
«Не пьянства ради, а здоровья для», – 
Зевая, скучно выдавишь: «Ох, мля», 
Стремительно шагая к туалету. 
Неплотно дверь прикроешь без крючка, 
Чтоб оживить нескромного сверчка, 
На крышке жёлтым оставляя мету. 
В желудке с водкой ладит бутерброд. 
«Я позвоню», – домой спеша в обход, 
Подмигиваешь дню – теперь коллеге – 
Ты, закурить стрельнувший у метро, 
Впускаешь дым в уставшее нутро 
И выпускаешь, кольца множа в неге. 
Такая карма – все теперь стрелки. 
С рассветами в чужие потолки 
Любой из нас хоть раз стрелял глазами, 
Не ведая, что главный из стрелков 
Давно прицел припас для дураков, 
Да и патроны, чтобы сладить с нами.