Вита
Штивельман

Сверчок

Этой ночью на балконе среди кактусов и 
     лилий, 
тихо скрипочкой пиликая мотивчик  
     «жили-были», 
от жары и темнотищи – или даже просто 
     сдуру – 
очень тоненько запел один невидимый 
     сверчок. 
Серой ленточкой угадывается внизу 
     дорога; 
огоньки автомобилей движутся по ней 
     потоком... 
На такой этаж высокий, на такую 
     верхотуру, – 
как же ты сюда забрался, как добрался 
     ты, дружок? 
  
Точно так же как и ты, я затерялась в 
     этом мире. 
Время для меня застыло в этой временной 
     квартире. 
Я совсем-совсем чужая в этом городе над 
     морем, 
среди пальм и кипарисов. Здесь 
     беснуется июль. 
В этой комнате на стенах макраме и 
     акварели. 
Свечи медленно оплавились и вовсе 
     догорели. 
Я хлебну немного радости и позабуду 
     горе; 
я присела на диване у вселенной на 
     краю. 
  
Ночь синеет и густеет, и становится 
     прохладней. 
Допиваю чай с лимоном и с конфетой 
     шоколадной. 
Аромат цветов доносится с открытого 
     балкона; 
приручается пространство: это всё же 
     дом, пока 
есть вино и сигареты, и бокалы для 
     мартини, 
на высоких белых стенах акварельные 
     картины. 
И про то, что сон приходит к божьим 
     тварям утомлённым, 
мне наигрывает сухонькая скрипочка 
     сверчка.