Виктория
Бурцева

Прощёное воскресенье

Памяти Станислава Золотцева 
  
Достопамятное преданье 
Различимо в пыли веков 
Как монашеское дыханье 
На страницах патериков: 
  
Брату брат поклонялся в ноги 
На пороге монастыря, 
«Ты прости меня ради Бога!» – 
В сокрушении говоря. 
  
Шли пустынники, с коркой хлеба 
Целый мир унося в горсти 
В край, где дюны целуют небо 
И песком шелестят: «Прости!..» 
  
Быть прощённым – такое счастье! 
Шелест мантии – крыльев плеск. 
Каждый третий не возвращался 
Пасху праздновать на земле... 
  
В наших узких душевных кельях 
Не монашеский дух живёт, 
Только русскому сердцу цельно 
Полюбился обычай тот – 
  
Повиниться, чтобы простили. 
Что злопамятство? – Мелкота. 
Испытующий взгляд пустыни 
Можно выдержать только так. 
  
В наготе самоукоризны 
Я глотаю солёный рай: 
«Ты прости меня ради жизни, 
Утекающей через край!» 
  
И дивлюсь, что вчерашний недруг 
Благодарно в ответ поник: 
И пустыня бывает щедрой, 
Если в недрах таит родник.