Виктор
Волков

* * *

По хрупкому, искрящемуся льду, 
Пар выдыхая, тёплый и дрожащий, 
У слабостей своих на поводу, 
Я мимо всех уверенно иду, 
Верней, душа меня куда-то тащит. 
  
Свернул налево, поглядел вперёд: 
Кивнули мне тихонько переулки. 
Дома́ держали алый небосвод,- 
Сей выживший иноплеменный род 
Напоминал просроченные булки. 
  
Садились голуби, от всех тайком, 
На выпуклый рельеф багряной крыши. 
Но отчего-то, всё же, каждый дом 
Стоял в оцепенении глухом, 
Поспорив будто, кто кого здесь тише. 
  
И, в этой мёртвой области, я сам 
Проникся ожиданьем некой нови, 
А переулок стал похож на храм,- 
Так тайна дарит жизнь слепым словам, 
Так оживает неземное в слове.