Виктор
Волков

* * *

Глумливый выкормыш, по чаще я 
Бродивший, вдалеке от взоров, 
Где осень – исповедь звучащая, 
Где дуб – осоловелый боров, 
Где белка у ветвистых виселиц, 
И лишнего не увидать штриха, 
Где липнет стих к плечу стиха, 
Хотя, кому, спрошу, дались они? 
  
Ни Бабушке Яге, ни Лешему, 
Ни толстозадым медведям, 
Я не сказал, что ночь повешена 
На заскорузлых площадях, 
Что мы на неземных правах, 
И не сыскать тропинки близкой. 
Початая ногой трава - 
Расстеленная Богом миска. 
  
Не мертвецы прокукарекали 
В груди свой отклик заронив,- 
То грозы грозными абреками - 
Они! 
За палки, как за копья – хвать мы, 
И в небушко давай махать, 
Догладывая потроха 
Берёзовой, счастливой свадьбы. 
  
Лесное... Покидаю... В город. 
Зачем? Ответ вдали маячит. 
Не скоро я вернусь, не скоро, 
По мне скулят блатные клячи. 
Прощайте, дятлы, кабаны, 
Косули, ёжики, лисята. 
Не вами сердце моё взято, 
Не мне вы, дикие, верны...