Вера
Зубарева

Сентябрь

Жаль этих дней последних, чистых. 
В просверленный янтарь листа 
То жук мигнёт, то черепица, 
То тающая высота. 
Уже в ветвях не шум, но отзвук. 
Во всём изысканность и спад. 
Просторней парк, спокойней воздух, 
Освобождённый от преград. 
Остынув, созерцает солнце 
Идиллию безлюдных мест, 
Где всё так беспечально рвётся 
И льнёт, пока не надоест. 
Легко закручена аллея, 
Как облетевший лепесток. 
Плывёт вселенная, мелея 
По направленью на восток. 
Ты вписан в это, но не прямо, 
И отчуждённый, – не чужой! – 
Воспримешь мир фрагментом храма, 
Не остро связанным с душой.