Валерий
Митрофаненко

Ну что мне делать с этою страной?

Ну что мне делать с этою страной? 
Она родила всех моих любимых, 
Она казнила всех моих любимых. 
Она нежна, но так груба со мной. 
Где кнут в почёте, словно бы не кнут. 
Где плут в почёте, словно бы не плут. 
Где пнут и непременно разопнут 
В неравном счёте. 
Ну что мне делать с этою страной? 
Она мне дорога, хоть и дешёвка. 
За понюх табака, за лоскут шёлка 
Она готова выглядеть срамной. 
Где бег гонца не будет знать конца, 
Где у юнца не сложится лица, 
Где мудреца сочтут за подлеца, 
А подлеца достойным быть венца. 
Ну что мне делать с этою страной? 
В ней и поэты больше, чем поэты – 
Невидимые носят эполеты, 
А в тень стреляют тыльной стороной. 
Ну что мне делать с этою страной? 
Я без неё и жизнь свою не знаю, 
Я вместе с ней и счастлив, и страдаю 
За каждый случай правды прописной. 
  
Где друг намного ближе, чем родной. 
Где душу вижу, если заодно. 
Где что-то от рождения дано 
И мне, и иже. 
Где глубина не ведает и дна. 
Где правда так наивна и красива. 
Где вдруг приходят и любовь, и силы, 
И жизнь за всё за это отдана.