Валентина Сляднева

Валентина Сляднева

Вольтеровское кресло № 15 (579) от 21 мая 2022 года

Плакать, влюбляться и верить

* * *

 

Я вышла из лесов,

Из речек иль озёр?

Наполнен ими до краёв

Всегда мой взор.

 

С дыханьем ветра я

Лечу на север, юг...

Кирпич я из дворцов

Иль сотен развалюх?

 

Скажи мне, свет луны,

Я создана тобой?

...А к морю выйду я,

Подумаю: «Прибой

Летучих волн

Мне тоже, видно,

Из родни –

Движения души

У нас порой одни».

 

* * *

 

Без родины моей я – мёртвый звук

И мёртвый свет...

Ни поля у меня и ни излук,

Ни сердца нет!

 

Без родины моей я скорлупа,

Душа-птенец –

Где матери моей легла тропа,

Где пел отец.

 

* * *

 

Говорок ли станичный?

На пригорке отара?

Или выводок птичий

На акации старой?

 

Или мамины руки,

Что меня обнимают,

Или куст у излуки

Тяжесть с сердца снимают?

 

Покосилась ограда,

Растрепалась калитка,

Но чему ж я так рада? –

С губ не сходит

улыбка.

 

* * *

 

Нежится сладко трава на лугу,

Ткёт паутинные нити

Серый паук – в светоносном лугу,

Замерло солнце в зените.

 

Речка, скупую прохладу храня,

Гальку шлифует веками...

Алость и синь – медуница моя

Прошлые дни окликает.

 

Гляну кругом я – повсюду родня,

И недалёкая, может!

...Потчует хлебом насущным меня

Жизнь

и сомнения множит.

 

Буду греть руки в остывшей золе,

Биться в закрытые двери...

Мне хорошо на родимой Земле

Плакать,

влюбляться

и верить.

 

* * *

 

Пахнет летом, пахнет хлебом.

Тёрн чернеет у дороги.

Дочь бежит за мною следом,

О татарник жаля ноги.

 

Заплетает паутинки

Ветерок в её косицы,

Собирают золотинки

Солнца

под кустами птицы.

 

— Возвращайся поскорее! —

— Дочка машет мне рукою.

И шагаю я быстрее

Одинокою тропою.

 

А куда – уже не знаю!

А зачем – давно забыла!

Давний день горит, как пламя,

Чтобы сердце не остыло.

 

И никак с янтарным летом

Я не в силах распроститься...

Дочь бежит за мною следом

В платьице шалфейных ситцев.

 

* * *

 

Мои ставропольские дали,

Когда бы не вы, то я разве

Узнала б о выжженном лете,

О том, что не может колоться

Стерня на родительской пожне;

Её доброта неизменна...

 

Спасибо, что вы меня звали

И в будни,

и в солнечный праздник!

Что я по росе на рассвете

Бежала с улыбкой к колодцу,

Цепляясь ведёрком порожним

За гулкое сердце Вселенной.

 

* * *

 

Шар земной смеётся и качается,

А луна, как лодка на плаву...

Красота повсюду мне встречается,

Если нет – из памяти зову,

 

Прорубаю синие окошечки:

В том – луга (века мне их косить!),

В том – снега, а в этом –

Вешний дождь ещё

Только-только начал моросить.

 

Встретится мне ивушка-печальница,

Громыхнёт нежданно в небе гром...

Красота повсюду мне встречается! –

В нынешнем, в грядущем и в былом.

 

* * *

 

Бессильны перед жизнью сотни зол.

Не совладать любому с ней недугу...

Я улыбаюсь: хлеб несут на стол

И из окна видать мне зелень луга.

 

Налей мне, мама, кружку молока,

Постой со мною у речной излуки.

Моя дорога слишком далека,

Чтоб я могла не думать о разлуке!

 

И ты в рассвет пойдёшь своей тропой,

Шепча одно привычно: «Дети, дети...»

Мы больше не увидимся с тобой,

Как говорят, на этом белом свете.

 

От золота колосьев день ослеп.

Счастливая звенит под небом птица,

И люди с песней убирают хлеб –

Ничто не может в мире измениться!

 

Вот только б снова не было войны!

Пускай в сады придёт пора венчанья,

Пускай минута вечной тишины

Не станет вновь минутою молчанья!

 

Аты-баты

 

«Аты-баты...» – шли солдаты

Через всю страну!

Если б только было можно,

Чтоб – не на войну!

 

Чтобы падали на землю

Понарошку все!

«Аты-баты...» – шли солдаты

По живой росе,

 

По болоту, по лесочку:

«Не отступим! Пли!..»

«Аты-баты...» – шли солдаты,

А порой – ползли.

 

И мечтали поле сеять,

И вязать венцы...

«Аты-баты...» – шли солдаты –

Деды и отцы.

 

Есенину

 

Зачем ты тяжёлую голову свесил,

Уставший от сутолок и заграниц?

Иль вспомнил далёкие синие веси,

Под солнышком красным цветы медуниц?

 

Очнись и послушай, что день напевает,

Разведрив усталость и сутемень лет!

По осени, правда, земля остывает,

Но в рощах смеётся до одури свет.

 

Щенята твои под рогожами стынут,

И в травных лугах ходит ветер с полей,

А твой жеребёнок, гляди, и поныне

За временем мчится, смешной дуралей.

 

И чисто, и зябко от дрожи осинок,

От ливней берёзовых в упряжи дней,

В гречишных рассветах выходит Россия,

Все лучшие песни твои –

Лишь о ней!

 

Любовь

 

От тебя моё начало –

Все слова и все дела...

Видно, правда я сначала

Лишь ребром твоим была.

Час разлуки неминуем –

Рухнет утро с облаков,

Но я смертным поцелуем

Всё ж пробьюсь сквозь сто веков!

Даже если жизнь мгновенна –

Есть в ней ночь и есть в ней день!

Не погасят пламя в венах

Сорок ливневых дождей.

Пусть судьба наворожила

Мне проклятие в пути! –

Так сошлись вдруг наши жизни,

Что векам не развести.

У любви сердца лишь судьи,

А не сплетен жгучий рой!

Ты её своею грудью

И ладонями прикрой.

И как прежде, и как прежде –

Почему – не нам решать! –

У неё из всей одежды

Только кожа и душа.

Потому свои колена

Преклоняю перед ней:

На мирах – камнях Вселенной

Всюду кровь ее ступней!

 

* * *

 

Осенней земли золотые рогожи

С полей потянули опять журавли,

Себе помогу, если бог не поможет,

Увидеть луч солнца, где тени легли.

 

Набьёт ветер жизни в глаза мои сору,

Но в сердце начнёт понемногу светать,

Когда поднимусь на ближайшую гору,

Откуда до солнца рукою подать.

 

* * *

 

Свет зари, степей безбрежность,

Липы в сквере городском...

Просыпается в нас нежность

Перед маковым цветком.

 

Видим облака паренье

В лебединой высоте,

К нам приходит озаренье —

Мы уже чуть-чуть не те:

 

Наши помыслы повыше,

Наши песни позвончей...

Мы природу сердцем слышим,

Сами в ней – живой ручей.

 

Оттого, хоть как петляя

В оправданьях,

стар и мал,

Мы себя, в неё стреляя,

Убиваем наповал.

 

* * *

 

Случайность истину дурачит

И к единице ставит ноль...

Рембрандт был менее удачлив,

Чем бесталанный Миревольт!

 

Среди лачужек в Амстердаме

Художник на Канале Роз

Бездомных слушает рыданья

И их кладёт на вечный холст.

 

Он душу творчеством врачует,

Но страшно заглянуть вперёд...

Мечтает родина о чуде,

Но чудо так и не придёт.

 

Гниёт у старой лодки днище,

И мрак рождается из тьмы,

Великий живописец нищих

Боится долговой тюрьмы.

 

Его улыбкам вы не верьте! –

Он за надеждой сжёг мосты...

И краски старости и смерти

Ложатся на его холсты.

 

* * *

 

Позабыты с цветочками

Сарафаны широкие,

Очи ясные выстыли,

Выпал снег седины...

Что, российские дочери,

Дочери синеокие,

Помогало вам выстоять

В годы долгой войны?!

 

Дорогих и пригожих вы

Вновь увидеть не чаете,

С ними счастье вам прочили,

Да не вышло, видать...

На тропинках нехоженых

Вешний ветер встречаете,

Ах, российские дочери,

Кто учил вас так ждать?!

 

Полевыми цветочками,

Небесами высокими

И тяжелыми тучами

Дни бегут от войны...

Ах, российские дочери,

Дочери синеокие,

Вы – берёзы плакучие

На просторах страны.

 

* * *

 

Не знаю, сердце, как тебя постичь!

Что будет, если впрямь понять сумею

Молчанье скал и журавлиный клич

И эту даль с бескрайностью своею?

 

Как мал ты, мир, и как ты, мир, велик!

Кровоточит во мне луны сиянье

На кладбище, где материнский крик

О каменные бьётся изваянья...

 

О сердце, как, ну как тебя унять?!

Какими спеленать тебя ветрами?

Болишь, болишь в моей груди опять.

Какие травы приложить мне к ране?

 

* * *

 

Время кончилось петь и нектар собирать.

У небесного круга не спросишь: «Доколе?!» —

Но за что же меня – боже правый! – карать

Неохватной печалью осеннего поля?!

 

Эти длинные чётки шагов. И стена,

За которой Любовь, как комета Галея,

Раз приблизилась только...

моя ли вина

Поднялась и стоит между мною и ею?!

 

Ну на что же ещё я могу посягать? –

Я жила на Земле и страдала недаром...

Что за дни впереди, что за топь, что за гать? –

В небе лебедь летит, он и есть – моя пара.

 

* * *

 

Ветер весенний, смейся и вей!

Больше не хмурит небо бровей...

Мимо вчерашней беды моей –

Ветошь листвы и ушедших дней.

 

Речки журчанье. Всхлип журавля.

Вновь попытаюсь – начать с нуля!

Скрипнут уключины. Выйду в ночь.

– Это ко мне! – обгоняет дочь.

 

Лето короче. Ветер – всё злей.

Ну-ка, попробуй, хворь одолей...

Мимо надежды, любви моей –

Ветошь листвы и ушедших дней.

 

* * *

 

«В поэзии не будет равных!» –

Кого мне этим удивить? –

Но вновь поэты делят лавры,

Как будто можно их делить.

 

Не сумасбродствуйте, поэты,

Откройте ваши терема! –

У каждого своё есть лето

И подорожная сума.

 

И мир не тесен, мир не тесен!

В цветах, в орнаменте берёз...

Ему светло от ваших песен,

Ему темно – от ваших слёз.

 

* * *

 

Я во сне стихи пишу

Про любовь и про измену,

И про то, чем я дышу,

Что волнует неизменно.

 

Поле. Речка. И стрижи.

Горький привкус молочая, –

Получается – про жизнь,

Без конца и без начала.

 

Я во сне стихи пишу –

Тех – кляну, к тому – взываю...

А проснусь – скорей спешу

Записать –

Не успеваю.