* * *
Я вышла из лесов,
Из речек иль озёр?
Наполнен ими до краёв
Всегда мой взор.
С дыханьем ветра я
Лечу на север, юг...
Кирпич я из дворцов
Иль сотен развалюх?
Скажи мне, свет луны,
Я создана тобой?
...А к морю выйду я,
Подумаю: «Прибой
Летучих волн
Мне тоже, видно,
Из родни –
Движения души
У нас порой одни».
* * *
Без родины моей я – мёртвый звук
И мёртвый свет...
Ни поля у меня и ни излук,
Ни сердца нет!
Без родины моей я скорлупа,
Душа-птенец –
Где матери моей легла тропа,
Где пел отец.
* * *
Говорок ли станичный?
На пригорке отара?
Или выводок птичий
На акации старой?
Или мамины руки,
Что меня обнимают,
Или куст у излуки
Тяжесть с сердца снимают?
Покосилась ограда,
Растрепалась калитка,
Но чему ж я так рада? –
С губ не сходит
улыбка.
* * *
Нежится сладко трава на лугу,
Ткёт паутинные нити
Серый паук – в светоносном лугу,
Замерло солнце в зените.
Речка, скупую прохладу храня,
Гальку шлифует веками...
Алость и синь – медуница моя
Прошлые дни окликает.
Гляну кругом я – повсюду родня,
И недалёкая, может!
...Потчует хлебом насущным меня
Жизнь
и сомнения множит.
Буду греть руки в остывшей золе,
Биться в закрытые двери...
Мне хорошо на родимой Земле
Плакать,
влюбляться
и верить.
* * *
Пахнет летом, пахнет хлебом.
Тёрн чернеет у дороги.
Дочь бежит за мною следом,
О татарник жаля ноги.
Заплетает паутинки
Ветерок в её косицы,
Собирают золотинки
Солнца
под кустами птицы.
— Возвращайся поскорее! —
— Дочка машет мне рукою.
И шагаю я быстрее
Одинокою тропою.
А куда – уже не знаю!
А зачем – давно забыла!
Давний день горит, как пламя,
Чтобы сердце не остыло.
И никак с янтарным летом
Я не в силах распроститься...
Дочь бежит за мною следом
В платьице шалфейных ситцев.
* * *
Мои ставропольские дали,
Когда бы не вы, то я разве
Узнала б о выжженном лете,
О том, что не может колоться
Стерня на родительской пожне;
Её доброта неизменна...
Спасибо, что вы меня звали
И в будни,
и в солнечный праздник!
Что я по росе на рассвете
Бежала с улыбкой к колодцу,
Цепляясь ведёрком порожним
За гулкое сердце Вселенной.
* * *
Шар земной смеётся и качается,
А луна, как лодка на плаву...
Красота повсюду мне встречается,
Если нет – из памяти зову,
Прорубаю синие окошечки:
В том – луга (века мне их косить!),
В том – снега, а в этом –
Вешний дождь ещё
Только-только начал моросить.
Встретится мне ивушка-печальница,
Громыхнёт нежданно в небе гром...
Красота повсюду мне встречается! –
В нынешнем, в грядущем и в былом.
* * *
Бессильны перед жизнью сотни зол.
Не совладать любому с ней недугу...
Я улыбаюсь: хлеб несут на стол
И из окна видать мне зелень луга.
Налей мне, мама, кружку молока,
Постой со мною у речной излуки.
Моя дорога слишком далека,
Чтоб я могла не думать о разлуке!
И ты в рассвет пойдёшь своей тропой,
Шепча одно привычно: «Дети, дети...»
Мы больше не увидимся с тобой,
Как говорят, на этом белом свете.
От золота колосьев день ослеп.
Счастливая звенит под небом птица,
И люди с песней убирают хлеб –
Ничто не может в мире измениться!
Вот только б снова не было войны!
Пускай в сады придёт пора венчанья,
Пускай минута вечной тишины
Не станет вновь минутою молчанья!
Аты-баты
«Аты-баты...» – шли солдаты
Через всю страну!
Если б только было можно,
Чтоб – не на войну!
Чтобы падали на землю
Понарошку все!
«Аты-баты...» – шли солдаты
По живой росе,
По болоту, по лесочку:
«Не отступим! Пли!..»
«Аты-баты...» – шли солдаты,
А порой – ползли.
И мечтали поле сеять,
И вязать венцы...
«Аты-баты...» – шли солдаты –
Деды и отцы.
Есенину
Зачем ты тяжёлую голову свесил,
Уставший от сутолок и заграниц?
Иль вспомнил далёкие синие веси,
Под солнышком красным цветы медуниц?
Очнись и послушай, что день напевает,
Разведрив усталость и сутемень лет!
По осени, правда, земля остывает,
Но в рощах смеётся до одури свет.
Щенята твои под рогожами стынут,
И в травных лугах ходит ветер с полей,
А твой жеребёнок, гляди, и поныне
За временем мчится, смешной дуралей.
И чисто, и зябко от дрожи осинок,
От ливней берёзовых в упряжи дней,
В гречишных рассветах выходит Россия,
Все лучшие песни твои –
Лишь о ней!
Любовь
От тебя моё начало –
Все слова и все дела...
Видно, правда я сначала
Лишь ребром твоим была.
Час разлуки неминуем –
Рухнет утро с облаков,
Но я смертным поцелуем
Всё ж пробьюсь сквозь сто веков!
Даже если жизнь мгновенна –
Есть в ней ночь и есть в ней день!
Не погасят пламя в венах
Сорок ливневых дождей.
Пусть судьба наворожила
Мне проклятие в пути! –
Так сошлись вдруг наши жизни,
Что векам не развести.
У любви сердца лишь судьи,
А не сплетен жгучий рой!
Ты её своею грудью
И ладонями прикрой.
И как прежде, и как прежде –
Почему – не нам решать! –
У неё из всей одежды
Только кожа и душа.
Потому свои колена
Преклоняю перед ней:
На мирах – камнях Вселенной
Всюду кровь ее ступней!
* * *
Осенней земли золотые рогожи
С полей потянули опять журавли,
Себе помогу, если бог не поможет,
Увидеть луч солнца, где тени легли.
Набьёт ветер жизни в глаза мои сору,
Но в сердце начнёт понемногу светать,
Когда поднимусь на ближайшую гору,
Откуда до солнца рукою подать.
* * *
Свет зари, степей безбрежность,
Липы в сквере городском...
Просыпается в нас нежность
Перед маковым цветком.
Видим облака паренье
В лебединой высоте,
К нам приходит озаренье —
Мы уже чуть-чуть не те:
Наши помыслы повыше,
Наши песни позвончей...
Мы природу сердцем слышим,
Сами в ней – живой ручей.
Оттого, хоть как петляя
В оправданьях,
стар и мал,
Мы себя, в неё стреляя,
Убиваем наповал.
* * *
Случайность истину дурачит
И к единице ставит ноль...
Рембрандт был менее удачлив,
Чем бесталанный Миревольт!
Среди лачужек в Амстердаме
Художник на Канале Роз
Бездомных слушает рыданья
И их кладёт на вечный холст.
Он душу творчеством врачует,
Но страшно заглянуть вперёд...
Мечтает родина о чуде,
Но чудо так и не придёт.
Гниёт у старой лодки днище,
И мрак рождается из тьмы,
Великий живописец нищих
Боится долговой тюрьмы.
Его улыбкам вы не верьте! –
Он за надеждой сжёг мосты...
И краски старости и смерти
Ложатся на его холсты.
* * *
Позабыты с цветочками
Сарафаны широкие,
Очи ясные выстыли,
Выпал снег седины...
Что, российские дочери,
Дочери синеокие,
Помогало вам выстоять
В годы долгой войны?!
Дорогих и пригожих вы
Вновь увидеть не чаете,
С ними счастье вам прочили,
Да не вышло, видать...
На тропинках нехоженых
Вешний ветер встречаете,
Ах, российские дочери,
Кто учил вас так ждать?!
Полевыми цветочками,
Небесами высокими
И тяжелыми тучами
Дни бегут от войны...
Ах, российские дочери,
Дочери синеокие,
Вы – берёзы плакучие
На просторах страны.
* * *
Не знаю, сердце, как тебя постичь!
Что будет, если впрямь понять сумею
Молчанье скал и журавлиный клич
И эту даль с бескрайностью своею?
Как мал ты, мир, и как ты, мир, велик!
Кровоточит во мне луны сиянье
На кладбище, где материнский крик
О каменные бьётся изваянья...
О сердце, как, ну как тебя унять?!
Какими спеленать тебя ветрами?
Болишь, болишь в моей груди опять.
Какие травы приложить мне к ране?
* * *
Время кончилось петь и нектар собирать.
У небесного круга не спросишь: «Доколе?!» —
Но за что же меня – боже правый! – карать
Неохватной печалью осеннего поля?!
Эти длинные чётки шагов. И стена,
За которой Любовь, как комета Галея,
Раз приблизилась только...
моя ли вина
Поднялась и стоит между мною и ею?!
Ну на что же ещё я могу посягать? –
Я жила на Земле и страдала недаром...
Что за дни впереди, что за топь, что за гать? –
В небе лебедь летит, он и есть – моя пара.
* * *
Ветер весенний, смейся и вей!
Больше не хмурит небо бровей...
Мимо вчерашней беды моей –
Ветошь листвы и ушедших дней.
Речки журчанье. Всхлип журавля.
Вновь попытаюсь – начать с нуля!
Скрипнут уключины. Выйду в ночь.
– Это ко мне! – обгоняет дочь.
Лето короче. Ветер – всё злей.
Ну-ка, попробуй, хворь одолей...
Мимо надежды, любви моей –
Ветошь листвы и ушедших дней.
* * *
«В поэзии не будет равных!» –
Кого мне этим удивить? –
Но вновь поэты делят лавры,
Как будто можно их делить.
Не сумасбродствуйте, поэты,
Откройте ваши терема! –
У каждого своё есть лето
И подорожная сума.
И мир не тесен, мир не тесен!
В цветах, в орнаменте берёз...
Ему светло от ваших песен,
Ему темно – от ваших слёз.
* * *
Я во сне стихи пишу
Про любовь и про измену,
И про то, чем я дышу,
Что волнует неизменно.
Поле. Речка. И стрижи.
Горький привкус молочая, –
Получается – про жизнь,
Без конца и без начала.
Я во сне стихи пишу –
Тех – кляну, к тому – взываю...
А проснусь – скорей спешу
Записать –
Не успеваю.
© Валентина Сляднева, 2016–2022.
© 45-я параллель, 2022.