* * *
Жестокая бессмысленность, молчи!
Я знаю твои тайные ключи.
Здесь холодность граничит с безразличьем,
Ничтожность облекается в величье...
Не ты ли обжигаешь кирпичи?
Ты – данность, что с куриными мозгами,
Ты хуже преступленья, крутишь нами,
И что с того – смиряйся ли, кричи?
Я знаю твои ржавые ключи…
И пряник зла, и вечность с батогами.
июнь 2014
* * *
Из глины молчанья
Вылеплю слово
В стране одичанья,
В краю Крысолова,
Где ночь словно птица
На землю упала,
Где каждый боится
Упасть с пьедестала,
Где память – полова,
Где в каждом из нас
Обуглено слово,
И страх – прозапас...
Смеётся над миром
Поэт-скоморох,
Зоил и задира,
Храни его Бог!
Душою-лампадой
Осветит углы,
Где полная яда
Метафора мглы...
И некуда деться,
Где слова шамот
Срастается с сердцем,
А сердце не врёт.
январь 2014
* * *
Россия –хоспис, да простит мне Бог
Слова нечеловеческие эти,
Ведь я не убежала со всех ног
И не смирилась, когда гибли дети.
Когда была беспомощна пред тем,
Чему названья нет среди людского...
Когда бессилен, оглушён и нем...
И в уголке ребёнком плачет Слово.
декабрь 2013
* * *
Пространство и время
сливаются в память, как реки,
о времени думать,
как будто о мёртвом пространстве...
Как будто, уехать –
одно, без сомненья, спасенье,
а, если остаться –
что броситься в пропасть и падать...
Я, словно бы, эхо
уже своего же молчанья,
а там, за окном, всё равно,
что Ростов, что Чикаго...
Ведь это, по сути,
давно не имеет значенья,
мы любим и помним
ввиду золотого сеченья...
Россия извечно
была ускользающим Дао,
зачем же ловить её
зеркальцем с пудрой французской...
А осенью сны, как огромные чёрные птицы,
летят, заслоняя и сон, и само пробужденье...
Однажды, я знаю, и это уйдёт наважденье...
Мне солнце приснится,
боль помнит свои воплощенья.
ноябрь 2013
* * *
Давай уедем ненадолго, что ли,
От этой патентованной юдоли,
Ведь на земле так много разных мест,
Чтоб отдохнуть, пока не надоест.
Куда-нибудь, где дышится легко,
Где символ возрожденья, молоко,
Несёт волна к ногам твоим вспенённо...
Но это всё от нас так далеко,
Но ближе, чем мы сами, и исконно.
июнь 2013
* * *
Я здесь недавно ли, давно,
В стране, где можно лишь молиться,
Где сло́ва терпкое вино
Быть повторённым не боится.
Где застревает в небе взгляд,
И ты не замечаешь даже,
Где воздух, как смертельный яд,
И ты объединён с пейзажем.
Когда приступит время быть,
По сути, обнажённым втуне,
Душа опять захочет выть,
Словно волчица в полнолунье.
Есть у души второе дно,
Когда мороз идёт по коже...
Где нет тебя уже давно,
А там, где есть, тебя нет тоже.
январь 2013
* * *
Какая благодать, когда зимы примета
Несёт в себе покой, круг тайный соверша,
А то, что на прокорм, засуетит поэта,
И Муза замолчит, как гордая душа.
Жизнь в перебранке дней, как всполох многоточий,
Не упрекай его за крохи со стола,
За эту праздность дней и чудотворство ночи,
Что Муза в свой чертог любимца увела.
ноябрь 2012
* * *
В ветвях развал, мелодия на пальцах,
Осенняя опричнина в душе,
Растянутое небо, как на пяльцах,
И птиц кресты в нём вышиты уже.
Древес чертёж – всё спутано, воздето,
В них чёрных иероглифов секрет...
Листва мертва, и в вечности воспета
Всей горечью осенних кастаньет.
октябрь 2012
* * *
Есть у публики вечный искус
Торговаться за точность прозрений,
Портить вкус у доверчивых Муз
И гнобить поэтический Гений.
сентябрь 2012
* * *
Нам отомстят за то, что мы вдвоём.
За нашу отделённость в этом мире.
За все слова, изыски, верность Лире,
За то, что мы по-разному поём.
Жить на свету – что быть в гостях у тьмы.
У нас всё есть, у нас своя награда,
У нас ключи от мира, от тюрьмы,
На дне сумы той самой, что не надо...
Не всё однажды станет янтарём.
Дерзнём побыть меж темнотой и светом.
Нам отомстят за то, что мы вдвоём.
Мы сами отомстим себе за это.
август 2012
* * *
Умный враг не сжигает мостов,
Глупый друг – тот же враг, но в тылу,
А для слова – всё равно, кто готов
Его слышать, и молиться в углу.
Даже, если тень стоит у окна,
И не вскинуть и не выпростать рук...
Телефоны, адреса, имена...
Это честностью сужается круг.
июль 2012
* * *
И тогда, неторопливым слогом,
В том глухом, метельном январе
Я ночами говорила с Богом,
Призывая Музу на заре.
Каждая строка казалась явной,
Вера – знает, высота – молчит.
Тайный смысл вещей постигнет равный
Слову воспалённому в ночи.
март 2012
* * *
Всё дело в интонации, всё – в ней.
То не соврёт, что не подвластно моде.
Сквозь жесты и слова, сквозь догму дней,
Она на вкус – с горчинкой тонкой, вроде...
В ней почерк мой, и с ней я не боюсь
Ни жить, ни умереть – здесь всё награда,
Но всё ж не зарекаюсь от триады:
Сумы, тюрьмы, страны с названьем Русь.
февраль 2012
* * *
...Предчувствую снега грядущих зим,
Где, что ни день, то новое закланье,
И новое смятенье, а за ним –
Зима – моё последнее изгнанье,
Моя обитель, мой последний рим,
Где я бреду в снегу рассветом ранним,
А город спит, и каждый в нём храним.
февраль 2012
* * *
И всё то, чем я так дорожила,
В чём язычницей вольной была,
На высокий алтарь возложила,
Раскалила слова добела.
И по зимней дороге ступая,
Стала я в этом мире чужой,
Поселившись меж ада и рая,
Я сама стала белой межой.
Пролетят надо мной в небе птицы,
И по лесу прокатится хруст...
Хорошо, когда можно молиться
На любой богоявленный куст.
декабрь 2011
* * *
Я уже не приеду, не жди,
Может, в жизни другой, я не знаю,
Лишь решётки твои и дожди,
Арки, скверы, мосты опознаю.
Опознаю твои сквозняки
И холодную тёмную воду,
Я не знала подобной реки,
Навсегда потерявшей свободу.
Город самых мучительных снов,
Полумрак, полусвет, полутени...
Кто метнулся и скрылся без слов
В неуютность твоих сновидений.
Не ищи меня в Летнем саду
У своей неприступной ограды...
Я уже в этот сад не приду,
И не трать на меня листопады.
октябрь 2011
* * *
Переплавится воск на свечи,
Будут вечны контуры лиц,
И не будет правдивей речи,
И не будет ясней страниц,
Где так много тепла и света,
И высоких немых небес...
Помню вас, потому что это –
Та судьба, где бессилен лес.
август 2011
© Татьяна Крещенская, 2011 – 2016.
© 45 параллель, 2016.