Станислав
Ливинский

* * *

Сбивая с бабочки пыльцу, 
дождь не заварит чёрный кофе. 
Любимой многое к лицу: 
к примеру – жизнь и лучше – в профиль. 
К лицу и блузка, бо она 
наброшена на спинку стула. 
Ты куришь, и квадрат окна 
штрих-кодом капель затянуло. 
Она же что-то говорит, 
точнее, думает, при этом 
взгляд на часы слегка косит: 
там без пяти минут уж лето. 
Прохожих бисер под окном 
на тротуара нитку нижет 
сам Бог. Ты слышишь где-то гром 
и потому её всё ниже 
целуешь. В общем, что быку… 
Короче, ты – едва ль Юпитер. 
Она лежит на берегу 
постели, и сосок в зените. 
А за окном дворняга спит, 
спит, не найдя свою обитель. 
И, будто бы кот по цепи, 
Земля всё ходит по орбите…