Софья
Иосилевич

* * *

Ах, какая тоска в этом городе светлом, 
Где весна подступает вплотную к груди. 
И потянутся дни. Станут знойными ветры. 
Но тебе не шепну я в надежде: «Приди». 
  
Видно, зря я гадала по звёздному небу, 
Видно, зря зажигала витую свечу. 
Ты и в лёгком походе товарищем не был, 
Что же нынче тебя я так видеть хочу? 
  
Вряд ли стала мудрее – лишь старше да 
     строже. 
Только чей это оклик в толпе, на бегу? 
Это ветер весенний, что боль мою 
     множит: 
Всё прощаюсь с тобой, всё забыть не 
     могу…