Может сесть и Пушкина почитать, почитая Блока и иже с ним; на столе под снегом моя тетрадь, в ней словесный прах и небесный дым. Я не вижу то, что хотите вы. У меня – собаки и чёткий след, и особый навык – внимать живым или тем, кого между нами нет. Только чуют псы, нет не запах – свет, и меня ведут за собой туда, где во всём обилии есть предмет тот, во имя оного смысл – страдать. И гореть в аду несуразных догм: – Не пиши, дурашка, вот Бродский – Бог! У меня петлю распустил чулок, как же ты, читатель, со мной жесток. Бросив сеть подальше, сидит рыбак: перешеек, город, озёра, луг; и пускает кипы лететь бумаг, словно каждый выдох здесь близорук. Будто стрелки сдвинет над тем сукном, где писал не гений, а человек... И писал так просто и об одном, что дышать поэзией лишь рефлекс.
Популярные стихи