Сергей
Ветров

Пёс

Уж старый август болен сентябрём. 
Желтеют шевелюры липких лип. 
И мы с тобой по городу идём... 
Смотри, смотри: наш август – он погиб. 
  
И нам вот-вот ловить туфлёй мокрель, 
и на улов свой сетовать судьбе... 
А помнишь, шёл по улицам Апрель 
с троллейбусом на длинном поводке, 
  
и вереницы белых облаков 
его плюмаж тревожили слегка?.. 
Но август – мёртв. Хозяин – далеко. 
В глазах у пса – вселенская тоска.