Сергей
Смирнов

Ночной сад как часовой механизм

О, сад ночной, таинственный и тёмный, 
на берегу притока летней Леты, 
почти Эдем, сокрытый от потомков, 
почти Версаль в гламурных эполетах. 
Приходит страж времён с ключом в 
     ладони, 
заводит бесконечную пружину, 
он с бородой, совсем как на иконе, 
но тоже подчиняется режиму. 
А после, примостясь на жёсткой шконке, 
сидит, молчит и дует чай из блюдца, 
и смотрит в потемневшее оконце, 
и слушает, как звёзды в стёкла бьются. 
И вот опять всё тикает, скрежещет, 
жужжат жуки, кузнечики стрекочут, 
и барабанит дождь по ржавой жести, 
но ход времён не виден здесь воочью. 
Часы с кукушкой? Вот вам и кукушка, 
сидит в дупле, как постовой в засаде. 
Всю ночь без сна по травам ходит Пушкин 
(он нынче снял две комнаты в мансарде). 
И с ветхой снастью в рубище неброском, 
с таким же механическим заводом, 
в болотных сапогах здесь бродит 
     Бродский 
и ловит мелюзгу на мелководье.