Кочую. По Земле кочую
И ведь всего такая малость –
Умом бы мог и сам дойти:
Хоть матушка не признавалась,
Но явно родила в пути
Меня. Сей факт неистребимо
Бродяжий в душу внёс замес…
Вот потому-то так любима
Мной тяга к перемене мест.
Кочую. По Земле кочую.
Я нынче здесь, а завтра – там…
Себя дорогами врачую,
Стремясь утраты наверстать.
И словно влагою целебной
Переполняется душа,
И лёгкий шелест камыша
Мне звоном кажется молебным…
* * *
За Перекопом – Родина,
Южное счастье моё…
Ни при какой погоде я
Не предавал её.
Крымские эти дали
Где-то хранят мой след…
Сколько они видали
В сонме горящих лет!
Это Чёрное море
Разве с чем-то сравнишь?
Здесь – мои радость и горе,
Здесь мои лучшие дни!
А я лицом окно всё плющу
Автобус наш – довольно старенький,
На склонах «пишет» виражи...
Водитель с внешностью татарина
Трендит с попутчицей «за жисть».
А дальше лес – всё гуще, гуще,
И горы небо достают,
А я лицом окно всё плющу –
Гляжу на Родину свою.
В долинах ветры куролесят,
Отары туч гоня окрест...
Мелькнул мечети полумесяц,
А дальше – христианский крест.
Пыхтит автобус тяжко в гору,
Потом легко шуршит с горы...
И перехватывает горло,
Когда въезжаем в Старый Крым.
Феодосия. Орджоникидзе
Блаженна тень. На солнце – морок.
О валуны волна шуршит…
И только – море, только – море,
И, слава Богу, ни души.
А мыс Ильи – уставший ящер,
Припав к заливу, пьёт и пьёт…
И повод к счастию – пустячный,
Но только за душу берёт
Вот этот сплав воды и неба,
Где горизонт не ведом весь…
Как жаль, что я давно здесь не был!
Как хорошо, что вновь я здесь!
И нет противоядий – яду!
И дорог южный плен таким!
А Муза – пенная Наяда
Средь волн мне дарит взмах руки…
* * *
Кричит гортанно чайка,
Насмешек не тая…
Волна устала чавкать,
Рассветный пляж жуя.
* * *
Над городом – не ветры, а ветра
Кинжально-остро вспарывают сушу,
Гудят тревожно с ночи до утра
И сквозняком пронизывают душу.
Такая вот – ненастная пора…
И город весь в тумане, как в дыму.
Скрипят столетья генуэзских башен.
Хотя корить природу – ни к чему,
В конце концов – зима на Юге нашем…
Какой ей быть? Ей-богу, не пойму.
Залив штормит и в ярости вода
Разбойно бьётся о пологий берег.
Ей смять его, похоже, нет труда,
Хоть в это всё же трудно мне поверить.
Нам не понять стихии – некогда!
* * *
Сияет осени багрянец
В старинном городском саду…
А я – почти что иностранец
По узким улочкам бреду.
Пора бы мыслью мне смириться,
Что здесь я многим незнаком…
Гляжу – вокруг чужие лица
И удивляюсь – мой ли дом?
И горбит лет прожитых бремя,
И череды желаний нет,
А уплывающее время
Любезно кукиш кажет мне…
Воздух родины
Воздух Родины – он особенный,
Не надышишься им…
(Из известной песни)
В моей крымской беседке – благодать виноградная,
С двух сторон – в дымке горы застыли стеной…
Что же нужно душе? Ничего ей не надобно,
Только было б всё это постоянно со мной.
А дорога сюда для меня вся в колдобинах,
Словно, путь – не домой, а лежит на погост…
Воздух родины южной, он, конечно, особенный,
Только что-то всё реже я вдыхаю его.
То ль заложник судьбы, то ль попал обстоятельствам
Я крутым в жёсткий плен, мне не светит побег…
Ну, а синь крымских гор издали – так сиятельна,
Как маяк среди всех уготованных бед…
* * *
Ты мне довериться смогла,
И, птицей взмыв, слетело платье…
Какие жадные объятья!
Как тихо музыка плыла.
О, познаванье красоты!
Свидетель – полумрак квартиры…
Слов не хватает – лишь пунктиры,
И в целом мире – только ты!
А профиль милого лица,
Как свет надежды и спасенья…
И вот отброшены стесненья,
И поцелуям – нет конца.
* * *
Начальный май. Лишь в перспективе зной.
На пляже люд распугивает чаек…
У моря я, и нет тебя со мной,
Но ты мне пишешь «помню и скучаю»…
Скучай, моя бесценная, скучай!
Без этих слов, похоже, жизни нету…
И если ты пошутишь невзначай,
Я всё приму за чистую монету!
О, вечный пленник этих нежных фраз!
Не мыслящий, ей-Богу, о побеге…
Тону, как в море, в бесконечной неге
Твоих голубовато-серых глаз…
* * *
Я помню милые черты.
Твоим словам безумно рад.
Такие Женщины, как ты,
Случайных фраз не говорят!
Такие Женщины, как ты,
Бывают в жизни – только раз!
Они, как вешние цветы,
Дурманят ароматом нас.
Они, как вешние цветы,
Полны и таинств, и огня…
Вот потому лишь только ты –
Единственная у меня.
Мольба о слове
Мне не нужен воробей в руке,
А синица в небе вьётся снова...
Господи! Пусть зазвенит в строке
Только мною найденное Слово!
На него я расставлял силки
И к себе приманивал руками...
Господи! Где ж взять его таким,
Чтоб струились слёзы над стихами?
Чтоб с души оно свело на нет
Мрак глухой, угрюмо-потаённый...
Господи! Даруй же Слово мне –
Я прошу коленопреклонённый!
© Сергей Скорый, 2013–2018.
© 45-я параллель, 2018.