Сергей
Шилкин

Синдром

Болит в груди – не плачу, не ворчу. 
Опять пора отправиться к врачу, 
Чтоб что-нибудь он сделал для здоровья. 
  
Мне душу травит давний мой синдром– 
Как только ночь, горит аэродром 
На проклятой полоске Приднестровья. 
  
Я помню треск пылающих громад. 
Повсюду жуткий смерти «аромат» – 
Смесь страха, пота, крови и отдушки. 
  
Черным-черны кровавые бинты 
И я смотрю, как рушатся винты 
Моей, объятой пламенем, «вертушки». 
  
Нависла грозно красная луна. 
С разбитых губ солёная слюна. 
Я прочь ползу от тлена и распада… 
  
Так совесть из разлома бытия 
Напоминает молча мне, что я 
Не смог из пекла вытащить комбата…