Сергей
Попов

* * *

Шум  в Первомайском драного шапито 
перекрывает ропот широких крон. 
Пуля за пулей идёт в молоко, в ничто, 
шатким животным не нанося урон. 
  
Пенятся листья как пиво окрест ларька, 
лезут по форточкам ближних к нему 
     квартир. 
Жизнь студиозуса, как ни крути, горька 
     – 
разве что цирк, шалманчик да старый 
     тир. 
  
Сад оголтелых, но колдовских причуд, 
майских претензий выдюжить диамат – 
там лишь хвостисту истому по плечу 
определить, в чём соль и кто виноват. 
  
Впрочем, ему и прочее нипочём – 
всё веселуха перцу,  всё до и по – 
даром, что предки поедом – стань 
     врачом. 
Или завидней гайки крутить в депо? 
  
Чопорный Гегель, яростный Фейербах 
машут Асклепию из-за своих словес, 
чтобы гороховый нежился на бобах 
шут с чумовой воздушкой наперевес. 
  
Чтобы кабан по проволоке скользил, 
чтобы ковёрный пьяную тёр слезу, 
чтоб и впустую не убывало сил 
вышнему шуму радоваться внизу.