Сергей
Плышевский

* * *

Раздует к ночи облака, 
И тьма падёт вселенским хладом; 
Настырный месяц затолкал 
Светила бледную лампаду 
За горизонта турникет 
И воцарился в чёрной выси, 
Где о свободе нет и мысли: 
Что тьма – свобода или нет? 
  
Участник гордости людской, 
Перед вселенной беззащитен, 
Ты добираешься леском 
До дома неделимых чисел, 
И затворяясь в глубине 
Глухого дедовского сруба, 
Забыться думаешь сугубо 
В густом картофельном вине. 
  
Ночная голь, темнейший траур, 
Овраг, скрываемый в ночи, 
Печное пламя на брандмауэр, 
Поленья кушая, ворчит, 
И бьётся ниточка привычки 
Что будет утро, и тогда 
Угаснет хладная звезда 
И воцарятся трели птичьи… 
  
Да – сутки – полный оборот 
Земли вокруг неё самой же – 
И месяц вытолкнут с высот, 
И удержаться в них не может, 
И ты, проснувшись на заре 
И прокричав от слизи голос, 
Трепещешь, бабочкой приколот, 
Как ствол к казённой кобуре.